Глава 19. Утро после дождя

Я проснулась от света.Он пробивался сквозь полуоткрытые жалюзи, мягкий, тёплый, такой, который не торопит.Сначала я не поняла, где нахожусь. Простыни чужие, на подоконнике — стопка книг, на стуле — кожаная куртка.Куртка Итана.

Тело отзывалось лёгкой усталостью, но не изнеможением — покоем.Тем самым редким состоянием, когда внутри нет тревоги, только тихое "здесь и сейчас".

Я вытянула руку в сторону, где ночью лежал он, но там была только теплая вмятина на простыне.Сердце глухо кольнуло — мгновенно, будто память решила напомнить, что счастье не всегда задерживается.Но потом я услышала.

Где-то снизу — глухие звуки.Металл, посуда, тихая музыка и... лёгкое напевание.Он был здесь.

⸻

Я спустилась босиком по лестнице, закутавшись в серое одеяло.Комната встретила запахом кофе и чего-то сладкого — мёд, может быть.Итан стоял у плиты — босиком, без футболки, волосы взъерошены, глаза прищурены от солнца.Смотрелся он... иначе.Не как тот парень, что смеётся над всем на свете.Более настоящий. Спокойный.

— Доброе утро, — сказала я, стоя в дверях.Он повернулся, улыбнулся чуть боком.— Доброе, Митчел. Я уже начал думать, что ты сбежала.— Привык, что бегут?— Иногда. Но надеялся, что ты — не из них.

— И?— И оказался прав.

Он пододвинул ко мне чашку.— Пей. Кофе помогает жить с последствиями глупых решений.— А это было глупое решение?— Нет. Это было лучшее решение.

⸻

Мы сидели за его столом — завтракали омлетом и тостами с вареньем, смеялись над тем, как я пролила кофе, и спорили, кто из нас хуже готовит.Всё было странно просто.Без ожиданий, без фраз вроде "что это теперь значит".Будто мы оба решили — пусть жизнь сама разберётся.

— Ты выглядишь подозрительно спокойно, — сказала я, ковыряя тост.— Потому что я впервые за долгое время спал спокойно.— Это комплимент?— Это констатация факта.

Он откинулся на спинку стула, задумчиво посмотрел на меня.— Знаешь, я думал, что не умею быть рядом. Что мне легче уходить.— А теперь?— А теперь понимаю, что не хочу никуда идти.

Я улыбнулась.— Тогда тебе придётся смириться с тем, что я иногда бурчу.— Я буду записывать. Для статистики.

— Очень смешно.— Я стараюсь.— Итан...— М?— Спасибо.— За что?— За то, что не убежал первым.

Он наклонился вперёд, поймал мой взгляд.— Я не убегу, Митчел. Не в этот раз.

⸻

Конечно, долго тайной это не оставалось.

Ника позвонила через час.Я успела только взять трубку — и ослепла от громкости её крика:— АНИТА, СКАЖИ, ЧТО ТЫ У НЕГО!

— Что?!— Не прикидывайся! Я знаю этот фон — плитка, кофе, утро! Это его кухня, да?!— Ника, ты... следишь за мной?— Я наблюдаю. С любовью.

Я посмотрела на Итана.Он стоял у раковины, усмехался и, не оборачиваясь, сказал:— Передай Нике, что я одобряю наблюдение. Но кофе я не делюсь.

— Он всё слышал, — сказала я в трубку.— Отлично! Тогда передай, что я рада, что у него наконец-то есть женщина, которая выдержала его больше суток подряд!

Я прыснула от смеха, чуть не пролив кофе.— Ника, я перезвоню.— Нет, стой! Когда встречаемся? Мне нужно видеть это своими глазами!

⸻

Мы встретились вечером — я, Итан, Ника, Дэн и Лиам с Амелией.Стоило нам войти, как Ника уже стояла с бокалом и театрально воскликнула:— УРА! Всё! Теперь можно не делать ставки, кто первый сломается!

— Подожди, — сказал Лиам. — А кто выиграл?— Я, — гордо ответила она. — Я знала с самого начала.

Амелия подперла подбородок ладонью.— И всё-таки, как это было?— Мокро, — усмехнувшись ответил Итан. — Дождь и всё такое.

— Классика, — заключила Ника. — Если нет дождя, это не любовь.

Мы рассмеялись.И я поймала себя на том, что впервые за долгое время смеюсь всерьёз.Без внутренней обороны, без страха.

⸻

Позже, когда все уже разошлись, он проводил меня домой.Мы шли медленно, без слов, просто держась за руки.Ночь была тёплой, и даже ветер казался мягким.

— Знаешь, что странно? — сказала я.— Что?— Всё вокруг будто стало тише. Даже город.— Может, потому что наконец всё стало на своих местах.

Он посмотрел на меня и улыбнулся.— Только не начинай снова бояться.— Уже нет.— Уверена?— Уверена, — ответила я и тихо добавила: — Но если вдруг начну, просто не дай мне уйти.

Он остановился, притянул ближе.— Не дам, Митчел. Ни в дождь, ни в солнце, ни в хаос.— Это звучит как обещание.— Это и есть оно.

⸻

И где-то вдали, там, где город всё ещё дышал остатками ночи, снова поднялся ветер — тот самый, что бил нам в лица, когда всё началось.Только теперь он шептал уже другое:"Вы — не случайность. Вы — выбор."