глава 39

Автор

Помните, как мы говорили о судьбе?

О том, что их встреча была ошибкой. Что она — не более чем сбой в чётко выстроенной системе. Что у судьбы были совсем другие планы.

Он должен был жениться на другой. Она должна была остаться в тени. Не пересекаться. Не задерживаться. Не влюбляться.

И всё же…Они запутали даже судьбу.

Любовь — единственная сила, способная разорвать даже самую крепкую цепь. Единственное, что может сломать проклятие, изменить курс событий, которые веками повторяются из поколения в поколение.

Они не должны были быть вместе. Это была ошибка. Случайность.Или… всё-таки шанс?

Он — рождённый для власти, для крови, для власти через кровь.Она — рождённая для боли, для одиночества, для выживания.Они — два мира, которые должны были остаться параллельными.

Но коснулись. Переплелись.И в один момент всё вокруг перестало иметь значение.

Он — привыкший приказывать, убивать, получать.Она — привыкшая молчать, терять, умирать внутри.

Но стоило им оказаться рядом, и весь мир словно дрогнул.

Любовь.

Только она способна заставить человека отказаться от всего, что делало его самим собой.Именно это сделал Дамиано.

Он отдал всё.

Всё.

Деньги, которые копились не одним поколением.Людей, которые служили ему верой и правдой.Территории, за которые проливалась кровь.Заведения, на которых держалась половина преступного мира.

Он просто отдал.Без торга. Без условий. Без остатка.

Ради неё. Ради Клары.

Не это ли называется любовь?

Когда ты стоишь перед выбором — власть или человек — и не колеблясь бросаешь власть на пыльную дорогу, лишь бы этот человек снова дышал.

Когда ты, сжимая в руках чемодан с документами, несёшь их врагу, зная, что возвращаешься с пустыми руками, но, возможно, с полным сердцем.

Он спас её, теряя самого себя.Но она спасла его раньше, даже если он этого не заметил.

Он излечивал её тело, не осознавая, что она в это время зашивала его душу.Он подписывал документы, выходя из мафии, не зная, что в это же время она — избитая, сломленная — кричала им, что не любит его, только чтобы его не тронули.

Она солгала, чтобы он выжил.Он отдал всё, чтобы она выжила.

Вот что такое любовь.

Их называли безумцами. Глупыми. Наивными.Они были теми, кто идёт против системы, против логики, против правил.Они выбрали друг друга — в мире, где за такие выборы расплачиваются смертью.

Он предал семью.Он предал мафию.Он отменил свадьбу с Лилией, женщиной, с которой союз должен был объединить два клана.

Он плюнул на дипломатию. На политику. На годы планов и стратегий.

Он просто ушёл.С ней. За границу. Как обычная пара.Словно всё это — не было реальностью.

И в этом была самая красивая ложь:они попытались стать обычными.Ходить по улицам. Есть мороженое. Спать в одной кровати не в страхе, а в покое.

Он выбрал жизнь.Потому что она показала ему, что такое жить.

Он привык отдавать приказы — она показала, как просить.Он привык брать — она научила его делиться.Он привык наказывать — она научила его прощать.

Она была его зеркалом.Она смотрела на него — не как на преступника, не как на мафиози, не как на чудовище, а как на человека.

И этого было достаточно, чтобы он захотел быть лучше.

Они дрались. Кричали. Ненавидели. Бросались друг в друга словами, которые резали хуже ножей.Но они возвращались. Всегда.

Один взгляд — и всё рушилось.Один поцелуй — и всё прощалось.

И даже когда она говорила: «Лучше бы ты не спасал меня. Лучше бы ты не отдал им всё…» — он знал: она лжёт.

Он знал, что она просто боится. За него. За них. За то, что их мир хрупок, как стекло.

Он мог бы сказать ей: «Я бы сделал это снова».Но не сказал. Потому что это и так было написано в его глазах.

Любовь — это не всегда счастье.Иногда — это война. Это кровь. Это жертва.И эти двое прошли через всё это.Они не просто пережили — они выжили.

Он потерял империю.Она потеряла голос, которым звала его во сне.Он перестал быть королём.Она перестала быть жертвой.

И в этой новой жизни — без власти, без крови, без мафии —они стали теми, кем мечтали стать с самого начала:просто Дамиано и Клара.

Он варил ей кофе по утрам.Она гладила его рубашки.Они слушали музыку, читали книги, не пряча пистолет под подушкой.Они смеялись.Иногда плакали.Но были живыми.

И даже если всё это длилось недолго — оно было.А значит, всё было не зря.

Любовь не обязана быть вечной, чтобы быть настоящей.Не обязана быть идеальной, чтобы быть сильной.Она должна быть честной.

И они были честны в своём безумии.

И если когда-нибудь кто-то спросит:— Что стало с тем мужчиной, что правил полумиром?— Что стало с той девушкой, что выжила после ада?

Ответ прост:

Они нашли друг друга. И этого оказалось достаточно.

Судьба ошиблась.

Судьба хотела разлучить их.

Но любовь — сильнее судьбы.