глава 38

Дамиано

Я буквально летал по трассе. Спидометр зашкаливал, рев мотора заглушал любые мысли. Глаза щипало от усталости, но сердце стучало так яростно, что не оставляло шансов остановиться. Если с ней что-то случится — я всех зарежу. Клянусь, если хоть один волос упадёт с её головы — я устрою ад.

Мой человек скинул мне геолокацию. Он ехал за ними. Я ехал за ним.

Телефон завибрировал. Звонок.

— Чёрт, — голос был хриплый, запыхавшийся. — Меня заметили... мне прострелили колёса!

— Блядь! — заорал я. — Нет! Нет! Сука! Где они?! Какого хрена?!

Я сжал руль так, что костяшки пальцев побелели. Я всю ночь искал их. Всю грёбаную ночь.

Клары нигде не было. Она не отвечала на звонки. Я задействовал всех своих людей. Каждый угол, каждая улица — всё было прочёсано. Безрезультатно.

Утро начинало вступать в свои права, когда я свернул в сторону дома. Пальцы дрожали. Я не переживу, если с ней что-то случится. Просто не переживу.

Вдруг телефон завибрировал. СМС.

Я мгновенно разблокировал экран. Незнакомый номер. Открываю сообщение.

Фото.

Пиздец.

На фотографии — Клара. Избитая. Спящая. Такая хрупкая, словно фарфоровая кукла. Лицо в синяках, губы разбиты, скулы порезаны. Что-то сжалось внутри меня. Я сжал кулаки, борясь с желанием швырнуть телефон об стену.

Следом пришло ещё одно сообщение:

Незнакомец: она пипец какая хорошенькая. Но жаль, что её милое личико слегка попортилось)

Дамиано: Я тебе ноги оторву и скормлю их тебе! Где она?! Кто ты, ублюдок?!

Незнакомец: как мило. Принц хочет спасти свою принцессу. Но за это, принц... ты должен отдать мне своё королевство.

Я нахмурился. Что за бред? Что за игры?

Дамиано: В смысле?

Незнакомец: Ты отдаёшь мне всю свою территорию. Все бары, клубы, казино. Уходишь из мафии — и она остаётся живой. Если нет, то следующее фото будет с её головой, повернутой на 360°.

Я вскочил с места. Ударил со всей силы по стене. Штукатурка осыпалась. Кулаки в крови.

Сука. Нет!!

Как я могу всё отдать? Как я могу бросить мафию? Бросить всё, что строил годами?

Ради неё.

Да. Ради неё — могу.

Я набрал номер. Он ответил. Первое, что я услышал — это её плач.

Кулаки сжались. Сердце застыло.

— Дорогая Клара, — произнёс он с отвратительной нежностью. — Может, ты хочешь что-нибудь сказать своему любимому?

Тишина. Потом — всхлипы.

— О... он больше не мой мужчина. Мы расстались... нас ничего не связывает...

Я закрыл глаза. Боль сдавила грудную клетку.

— Вы расстались, но это не значит, что чувства исчезли, — засмеялся он.

Я сорвался:

— Я согласен! Слышишь?! Я согласен, ублюдок! Верни её! Я отдам тебе всё!

Трубку сбросили.

Я ломал всё, что попадалось под руку. Стул,зеркало, дверь. Я терял себя.

Сука. Как я мог всё потерять так легко?

Смс.

"Это было правильное решение.Приезжай по адресу.Via delle Ombre, квартал 9, переулок 17.Не опаздывай."___

Через пять минут я уже был там.

Переулок был тёмный, узкий. Мусорные баки, бетон, запах гнили. Словно вход в преисподнюю.

Я вылетел из машины, маленький чемодан в руке. В нём — все документы. Все подписи. Все печати. Все мои территории, вся моя жизнь, отданные на блюде.

Я оглядывался по сторонам, сердце колотилось. Потом — движение. За углом.

Я завернул и замер.

Она лежала на земле, привязанная к металлической трубе. Руки связаны. Губы заклеены. Избитая, без сил. И всё равно — боже, какая она была красивая.

Я кинул чемодан и бросился к ней, но в тот же миг почувствовал прикосновение холодного металла к затылку.

— Стой. Сначала — документы.

Я медленно повернулся. Передо мной стоял тот, кто присылал сообщения. Молодой, самодовольный, в кожанке. Пистолет в руке.

— Там. Чемодан. Возьми и иди нахуй. Всё твоё. Я подписал всё. Люди, деньги, бары, клубы. — Я говорил спокойно, но внутри был огонь. Пожирающий изнутри.

Он ухмыльнулся, подошёл, открыл чемодан. Проверил. Всё было там.

— Молодец, принц. Ты умеешь делать правильный выбор.

Я подошёл к Кларе. Медленно. Осторожно. И когда я взял её на руки — она открыла глаза.

Глаза, полные боли. Страдания. Любви.Глаза, которые скучали.По мне.

Я крепко прижал её к себе. Поцеловал в лоб.

— Я с тобой, Клара. Всё уже позади.

Она дрожала. Слишком слаба, чтобы говорить. Но я чувствовал — она жива. Я отнёс её к машине, аккуратно уложил на переднее сиденье. Снял скотч с её губ.

Она посмотрела на меня с недоумением и злостью.

— Зачем, Дамиано?.. Что за глупости?.. Ты… ты отдал им всё? Всю свою чёртову империю?.. Ты больной?..

— Заткнись. — сказал я резко, но голос предал меня — в нём был надлом. — Как я мог сидеть на троне, как ебаный король, зная, что ты у каких-то психов?

Я опустился перед ней на колени, разрезал верёвки. Она сразу взяла меня за затылок, притянула к себе и… впилась в мои губы.

Это был поцелуй боли. Поцелуй страха. Тоски. Сожаления. Любви.Он был жадным, как будто мы оба боялись, что вот-вот потеряем друг друга снова.Он был тёплым, дрожащим, треснувшим от боли, но всё же — настоящим.

Я сжал её в объятиях, словно хотел раствориться в ней, исчезнуть в её дыхании.

Она всхлипывала, не отрываясь.

— Я думала, я умру… — шептала она между поцелуями. — Я звала тебя… Я так боялась, Дамиано…

— Я здесь, — ответил я, вжимаясь лбом в её лоб. — Всё. Всё хорошо.

— Но ты… ты правда всё отдал?..

Я кивнул.

Она покачала головой, слёзы бежали по её лицу.

— Это не стоило того…

— Стоило. — я взял её лицо в ладони. — Только не говори, что ты недостойна. Не сейчас. Ты — всё, что у меня осталось.

Она снова потянулась ко мне, поцелуй стал мягче. Долгим. Медленным.Как будто в нём мы пытались сказать всё то, что не могли сказать словами.

Мы оба дрожали, оба потерянные, но в этот момент — живые.

И этого было достаточно.