глава 37

Дамиано

Мы с ней расстались.

Я не смог удержать её. Я потерял её. И за это всегда буду ненавидеть себя. Не врагов, не отца, не её. Только себя. Потому что я допустил ошибку. Потому что отпустил её тогда, когда надо было бороться. Когда она ещё не ушла.

Завтра у меня свадьба.

Свадьба, которую я ненавижу всем своим существом. Свадьба с женщиной, которую я никогда не полюблю. Ради мира. Ради отца. Ради семьи. Всё, кроме любви. А любовь ушла. Вчера. Неделю назад. Месяц назад.. Навсегда.

Я сидел на кресле в своём особняке, сжимая в руке бутылку виски. Без стакана, без церемоний - просто пил. Горло жгло, как будто кто-то лез внутрь раскалённым лезвием, но мне было всё равно. Может, я этого и добивался. Хотел боли, хоть какой-то, кроме той, что сидела внутри, разрывая сердце изнутри на лоскуты.

Клара уехала. Переехала. Исчезла. Но всё в этом чёртовом доме всё ещё пахло ею. Всё напоминало о ней. Я не выносил этого. И не мог избавиться.

Как же хреново это чувствовать - ложиться спать и вдыхать её запах с подушки. Знать, что она больше не твоя. Что её волосы больше не будут рассыпаться по твоей груди. Что её пальцы больше не будут рисовать круги у тебя на спине.

Как больно сидеть за столом, за которым она когда-то смеялась. Смеялась по-настоящему. По-живому. Даже когда между нами всё было сложно - она умела смеяться. А теперь только тишина. Пустота и холод.

Как больно заходить в ванную и видеть её сотни баночек, расставленных на полках. Некоторые до сих пор полные. Она забыла их? Или оставила нарочно?

Как больно...

Иногда я думаю: если бы она не помогла тому мужчине... тому предателю... Хотя нет. По её словам, он не предатель. Она защищала его до последнего, говорила, что он просто попал не в то время и не в то место. Я не слушал. Слишком был ослеплён. Гневом. Жаждой мести. Но именно он стал причиной. Если бы она тогда не кинулась на помощь - мы бы не встретились.

Парадокс, не так ли? Один её порыв - и всё началось. История любви. История, которая с самого начала была обречена.

Кстати. Я не стал убивать его. Того мужчину. Ради неё. Только ради неё. Потому что видел, как она смотрит на него. С сожалением, с болью, с пониманием. Я отпустил его. И остался с этой пустотой, как плата за гуманность.

Виски закончился. Бутылка с глухим стуком опустилась на пол. Я встал с кресла, нетвёрдыми шагами направился к балкону. Дверь открылась с лёгким скрипом - как будто даже дом больше не хотел меня выпускать.

Я закурил сигарету. Первый затяжка - обжигающий. Второй - чуть мягче. Никотин слегка притуплял боль. Раньше это помогало. Сейчас - нет. Ни сигареты, ни алкоголь. Ничего не помогает.

Я выглядел ужасно. Щетина. Потухший взгляд. Помятый костюм. Но внутри было ещё хуже. Там, где раньше билось сердце - теперь зияла дыра.

С тех пор, как она ушла, я не выходил из особняка. Только сидел, пил, курил и прокручивал в голове тот вечер. Последний наш вечер. Последние слова.

Я умолял её остаться. Кричал. Обещал, что отменю свадьбу. К чёрту политику, к чёрту отца, к чёрту всё. Только останься. Только не уходи.

Но она ушла. Поднялась в номер, захлопнула дверь. Я стучал, как сумасшедший. Молил. Шептал. Потом кричал. Но она не открыла. Она уже приняла решение.

И когда пришёл день вылета - мы даже не взглянули друг другу в глаза. Я помню, как её пальцы дрожали, когда она держала паспорт. Помню, как её волосы упали на плечи, закрыв лицо. Дэв знал, что между нами произошло, но не вмешивался. Он просто наблюдал. Он всегда всё знал.

А потом, по возвращении, она собрала вещи. Без слёз, без сцен. Просто молча. И уехала.

А я остался.

В этом проклятом особняке, полном её теней. Каждая комната - как оживший призрак. Я проходил по коридору и слышал её смех. Открывал шкаф - и чувствовал её запах. Смотрел в зеркало - и видел её глаза. Те самые, в которых раньше было отражение меня, а теперь - пустота.

Когда я докурил последнюю сигарету из пачки, раздался звонок. Я взглянул на экран - один из моих людей. Те, кто по моему приказу следили за Кларой. Да, я приказал это. Потому что я не умею отпускать. Потому что я собственник. Потому что я всё ещё люблю её, как проклятый.

Я принял вызов.

- Она сейчас в парке. Кормит птиц, - раздался голос.

- Угу, - пробормотал я, не открывая глаз. Я попытался представить её. Представить так, как раньше: улыбающуюся, беззаботную, живую.

- Как она выглядит? - спросил я почти шёпотом.

- Летнее платье. Волосы накручены, локоны распущены. Она улыбается птичкам... Выглядит вполне... счастливо.

Счастлива.

Это слово вонзилось в меня, как нож.

Счастлива. Без меня.

Как? Как она смогла так быстро справиться? Как она смогла жить, дышать, улыбаться, когда я сгорал?

Она просто забыла меня? Ей было так легко? Так просто? Пока я задыхаюсь от воспоминаний, от тоски... она счастлива?

Неужели она не хочет снова вдохнуть мой запах? Посмотреть мне в глаза? Обнять меня, поцеловать?

Я рад, что она счастлива. Правда. Но не рад, что счастлива без меня.

Я приказал следить за ней, потому что не мог иначе. Месяц. Целый месяц я наблюдал за ней. Через экраны. Через отчёты. Я знал каждый её шаг. Знал, с кем она говорит, где гуляет, что ест. И всё равно - мне было мало. Потому что рядом со мной её не было.

- Расскажи ещё что-нибудь о ней, - попросил я, откидываясь на диван, закрывая глаза, стараясь сохранить в голове её образ.

- Да так... она просто сидит... и... бл*дь!

Я вскочил.

- Что случилось?!

- Е... её кто-то... взял! Обмотал и засунул в машину!

Мир замер. Я перестал дышать. Сердце забилось так сильно, что я услышал его гул в ушах.

- Не упускай их, слышишь?! - прорычал я, схватив ключи со стола.

Следующие секунды слились в сплошной вихрь. Я вылетел из особняка, не помня, как добежал до машины. Только одно стучало в голове:

"Клара в опасности."

И если есть хоть один шанс вернуть её... хоть один...Я уничтожу всех.