14 мая 1985 года. 23:10. Борт рейса 842, над Нью-Йорком.

Бизнес-класс был пуст. Только я, кожаные кресла с откидными спинками и Джанель – стюардесса с кожей цвета тёмного шоколада и губами, которые знали, как работать не только с подносами.

Она сидела на мне верхом, её униформа расстёгнута до пояса, грудь подпрыгивала в такт каждому толчку. Губы запрокинуты, глаза закачены.

– Не останавливайся, блядь, не останавливайся! – кричала она, впиваясь ногтями мне в плечи.

Я не останавливался.

На экране впереди тихо играл CNN. Кадры сменялись:

«В Слиделле, штат Луизиана, произошёл трагический инцидент. Пожарные обнаружили три обугленных тела в доме на Якоб-стрит после ночного поджога. По предварительным данным, погибли женщина и двое детей. Личности устанавливаются...»

Джанель кончила с громким стоном, её тело содрогнулось, потом обмякло. Она сползла с меня, тяжело дыша, и тут же потянулась за салфеткой.

– Чёрт, мистер Картер... – прошептала она, вытирая бёдра. – Вы... особенный.

Камера показала знакомый фасад. Наш дом. Вернее, то, что от него осталось – чёрные балки, дымящиеся руины, полицейская лента.

Джанель заметила моё выражение.

– Всё в порядке?

– Да, – сказал я. – Просто работа.

Самолёт начал снижаться.