Синяя рука

Мое лицо, мои глаза, печаль,Скупое, прерванное кем-то, лето,И из артерий грязный черный чай,Что будет на картины литься где-то.Мое исколотое полотно,Поэмы, оды золотого века...И мне как будто вовсе всё равноИ на поэмы, и на тяжесть бега.Философы, похожие на совесть,Взывают к разуму вином сухим.Но я тут оборву случайно повесть,И вдруг пойду внезапно по своим.Не я предам, а синяя рука.Рука, которая не отпускает.К тому, обиднее всех пуль, слова,И ложь, что мир любой переломает.    Евтушенко Татьяна, март 2023