А.С.

Взошла луна, и пеплом запоздавшимОкинул скорбно менуэт тот сон, Что тихо вспоминался чуть звенящим.Как грустно: мне уже не снится он.

Излом. Мечты стянули душу. Больно.Моя гордыня — вам беда. ИзжилСебя поэт давно, но жил ли вольно?За что народу был он так не мил?

Верните в моду искры звонкий трепетИ смеха детский перелив весной.Верните их, иначе — руки сцепитНам клетка обязательств за спиной.

Глаза потухнут, смыслом — станет голос.Ничто — твои горевшие года.Ах как же бурно к этому стремилось!Но это ли — теперь есть красота?

Евтушенко Татьяна, декабрь 2022