Белые розы

Сентябрь. Седьмое число -День моего рождения,Небо с утра занесло,А в доме, всем тучам назло,Вешнее настроение!

Оно над столом паритОблаком белоснежным.И запахом пряно-нежнымКрепче вина пьянит.

Бутоны тугие, хрустящие,В каплях холодных рос.Как будто ненастоящие,Как будто бы в белой чащеИх выдумал дед-мороз.

Какой уже год получаюЯ этот привет из роз.И задаю вопрос:- Кто же их, кто принес? -Но так еще и не знаю.

Обняв, как охапку снега,Приносит их всякий разДевушка в ранний час,Словно из книги Цвейга.

Вспыхнет на миг, как пламя,Слова смущенно-тихи:- Спасибо вам за стихи! -И вниз застучит каблучками.

Кто она? Где живет?Спрашивать бесполезно!Романтике в рамках тесно.Где все до конца известно -Красивое пропадет...

Три слова, короткий взглядДа пальцы с прохладной кожей...Так было и год назад,И три, и четыре тоже...

Скрывается, тает следТаинственной доброй вестницы.И только цветов букетДа стук каблучков по лестнице...