Стих 50 (Мы поэты)

Мне так спокойно на душе,Как, помню, не было давно.И тут, взаправду, нет клише,Мне просто стало все равно.

Я в юности максималист.А кто сейчас? Слепой нарцис?Так не работает, увы.Я просто стал писать стихи.

Мне чужды чернь и белота,Я разбираюсь много в чем.В себе и вовсе знаю все,Ведь разобрался уж давно.

Сейчас я сплю. Сознанье спит.Душа поет, душа болит. Пишу стихи я лишь себе,А может так, по доброте?

Хочу я стих свой посвятить,Всем тех кто пишет все стихи.Вы – не поэт, не врите, нет.Вы просто грустный человек.

И сам я есть, не отрекусь,От слов моих не откажусь.Ведь только тот слова сплетет,Кому жизнь боли лишь несёт..