Стих 35. (Из Черновиков)

Увы и ах, свершилось чудо.На миг затмилось небо,И тучи встали друг у друга,Затмив и землю сверху.

Что выше – не достать,Со дна и не достигнешь.Что ниже – загнивать,Оно скоропостижно...

О, муки юного поэта,Чьи бредни тянут за собой,Его безмолвные сонеты,В которых сны рекой.

Его тоска – мое волненье.Поэт мой вольный, но и тленный.Поэт был я. Я был поэтом.Поэтому и был поэтом!

Коль то не я, то кто однако?Его уста – вино и мякоть.Его уста сухи и тленны,А поцелуй – прикосновенный.

Целует в лоб,Меня чарует.Ударит в бок –И заколдует.

Писать обязан я навек.Ему все мало, мало!Писать мне нужно для утех!Чтоб больше, больше стало!

Умрет поэт – умру и я.Судьба моя жестока.Ведь только он, он как заря,Восходит и заходит...

Он жизнь дает, и отбирает.Меня заводит и прощает.Меня утешит, и карает...Меня поэт мой одобряет.

В ловушке я, однако сладко.Пишу, пишу я неустанно.Себя порадовать стремлюсь.Словами я обогащусь.

Прими же дар, мой глаз печальный,Узри же мысль, полну отчайня! Вкуси же плод, затлей навек.Вкуси... Засни... Прощай.

*Поэт*