Стих 22

Чем дольше ты творил,Тем больше говорил,Свои слова большиеВ мирок ты выводил.

И вроде бы все в норме,И пишешь ты по форме,Но не находишь славы,Такая вот уж хохма.

А дело ведь простое,И нету тут застоя,Все смотрят на начало,Не видя жизни зноя,

Как автор поменялся,Отчаянно брыкался,С собою поборолся,В стихи душой вливался,

Излился, истощился,С собою породнился,И в стопке со стихамиОн уж не ищет славы.

Он вырос, состоялся,Лишь только стих осталсяИз прожитых мгновений,С которыми прощался

Тот автор бледноликий,Уже седой, побитый,Что не застал моментаИзвестностью быть крытым.

И канул он в пучину...И умер без причины,А его стих забытый,Ведь он не первым бытый.