Клюква

Заметили, как резко похолодало;Как злость неожиданно стала пассивной;Тротуары снегами опеленало;Как я перестала быть импульсивной?Узнаешь ли строки мои с первой буквы,Если пишется снова от чьего-то лица?Заваришь ли чай из мяты и клюквы,Чтобы согреться от рифм творца?Они снова холодные, вновь так печальны,И в улыбку не сложатся губыПри прочтении строчек рваных, отчаянных,Написанных небрежно и грубо.Сочини обо мне не четыре строчкиО том, как возлюбленным жутко больноСлышать простую исповедь одиночки,Решаться на большие поступки сольно.Они смотрят в печальные далиИ не видят дальше кончиков пальцев:Вещи спонтанно по углам разбросали,Не давая порядку и шансов.Об шершавые стены панельной квартирыИдеально сотрётся твое настроение;По кровавым ступеням жестокой сатирыБредёт твоё к жизни влечение.Из бордового цвета винного шармаОднажды сплетаются здравые мысли,Которые тихо внушил тебе бармен,Чтоб утром вместо совести грызли:Принуждали вставать по утрамИ хохотать над судьбой, что есть силы,Ведь она и так разорвет пополам,Но хотя б не сведёт до могилы.Много думаешь - жить останется мало;Мало мыслишь - пропустишь всю жизнь.Каждый первый конец имеет второе начало,А погубит его слепой оптимизм.