...

Наступает порой момент: ты выходишь на свой балкон,Ты молчишь подолгу и очень подолгу куришь,Вспоминая о прошлом, в котором ты был мальцом,О будущем думая, в котором ты взрослым будешь.

Думаешь, слышишь свой внутренний баритон,Как он ведёт беседы с тобой о цветастых буднях,О самых прекрасных буднях, в которых прекрасные людиС тобой разделяют привычку ходить на балкон.

Таких же как ты: подпевающих невпопад,Переберающих на вечеринке за стойкой бара,Мечтающих вдруг проснуться счастливой парой,И обнаружить под мягкой подушкой гигантский клад.

Найти себе дело всей жизни, иметь успех,Делить свой смех с каждым, кто вдруг знаком...А после, с уставшим видом брести на балконИ там выкуривать, словно один за всех.

И столько уже было сказано мной про грусть,И столько уже было сделано вопреки...Но все равно хочется высказать в две строкиТо, что никак не выходит из собственных уст.

Все эти слова, будто взятки в толстый словарь,Потоком чтоб вылились на жёлтый в клеточку лист.Но чтобы потом молчать, извиваясь как лис,Делая вид, что все это мне не по словам.

Делая вид, будто бы мне далеко до земного,Будто бы столько дел и совсем не хватает времени...Только однажды, на скромный вопрос знакомого:"Хочется высказать?". Думаешь - да, наверное...

Ведь как ни крути, наступает дурацкий момент,Когда ты с отчаянным видом бредешь на балкон...Думая, вот бы найти себе дело всей жизни, затемПоделиться смехом с каждым, кто вдруг знаком.

С таким же как ты: подпевающим невпопадИ переберающим с алко за стойкой бара.С мечтающим с кем-то проснуться счастливой паройИ под подушкой найти свой гигантский клад.