11

Я просыпаюсь рядом с ним бодрой и тёплой, он греет меня каждую ночь. Не думала, что когда-нибудь  увижу эти волосы именно так, на своей груди, что его руки будут свободно касаться моего оголенного тела и меня не будет это злить. Холодные простыни прикрывают его капучинное тело, и моё , словно снег.

-Ты моя слоновая кость. Дорогая и мертвецки бледная. -говорит он тихо в ночи, когда моё тело горит под его .

Я касаюсь плеч Юлия, который тихо отзывается на мои прикосновения. Руки шаля бродят по холодному телу , захватывая в огненный плен. 

-Когда ты просыпаешься, я просыпаюсь в ответ .

Он сливался с моей квартирой с таким же успехом, как негр на Аляске, но в его поведении появилось что-то такое, что казалось мне не чужим. Он становился обычным, простым. Его вещи валялись повсюду, я приучила его к дешевым сигаретам и прогулкам по вечерам. Богатые люли этим не занимаются, так пусть же он станет первым богачем, который беден в душе.

-Я напишу о тебе .-говорю я тихо.-Напишу о том, как ты говоришь по телефону, как снимаешь капюшен с кучерявой головы, как облокачиваешься руками на подоконник и все это будет красиво настолько, что ты сам влюбишься в себя.

-Я определённо этого не хочу. Разве что, о том , как я целую тебя сквозь сон , как смотрю на тебя по утрам .

Я подтягиваю простынь к груди. Он садится и дышит мне в рот.

-Постой ,-я касаюсь его груди .-ты не ответил на вопрос.

-И не стану .

Он берёт меня, как единственную возможность на спасенье, держится, как спасательный круг. Иногда я пугаюсь его страстного напора, его резких губ на теле. Я была молодой и неумелой, я боялась даже его целовать, а он был взрослым и ему нравилось доставлять мне удовольствие, как он говорил. Он любил мой не резкий изгиб и холодное тело, которое словно тушило в нем бесов из глубин грешной души. Мои крики  и стоны, он впитывал в себя, словно этим питался, словно это единственное, что он мог от меня принять. Мне уже были знакомы его руки, его голодный рот и страсть, которую я познала только сейчас, спустя столько времени, оставалось только пытаться жить с этим.

Но оказалось это не так просто. В моей квартире появлялись дорогие вина и Мальборо, новые вещи и еда. Он баловал меня, а я страдала от этого. По ночам я сбегала из спальни и садилась за стол. Писала всю ночь и утро, курила как паровоз. Я смеялась, и плакала, опрокидывада на пол посуду.

-Когда это кончится?-тихо произнёс Юлий при входе в кухню.

А я не слушала. Как умалишенная, вальяжно, но дико выпускала дым сигареты в него и шептала что-то на французском, затем смеялась и продолжала писать.

В перемешку с моими истериками, мы ходили в музеи и кино, в дорогие рестораны и на выставки. Мне все это не нравилось, я хотела вернуться домой. Но он делал это специально, чтобы я отвлеклась и забыла. Приходя домой, мы снова засыпали вдвоём, а потом я вновь ускользала.

Сидя на подоконнике, я сонно блуждала взглядом по тёмной улице. Вино кончилось, магазины были  закрыты, от сигарет кружилась голова. Он появляется на кухне опять безшумно, я почти заснула под его тихую ходьбу.

-Идём.-он берет меня за руку и пытается снять с подоконника.

-Нет,-отдергиваюсь я.-не трогай .

-Я прошу тебя,-вздыхает он.-Мне надоели твои стишки, ты обещала, что этого не будет !

-Ты не понимаешь...-вздыхаю я .

-Так объясни.

-Это единственное, что я умею и что хочу делать. Как ты не поймёшь?

-Но если у тебя не выходит!

-Выходит!-воскликнула я.-Мне просто нужно время, я просто должна писать. Оно есть в голове, я вижу сюжетные сны, мне всего лишь нужно это перенести на бумагу. Я почти у цели.

Юлий смотрит на меня покачивая головой. Он прикрывает лицо руками и тихо вздыхает.

-Ты сошла с ума.

Я погрязла в роскошной жизни. Я тонула в богатых собраниях и конференциях. Я забыла о старой одежде и скучала по бетонным стена своей квартиры. Он сделал из меня королеву, купил трон, надел корону, не спросив, хочу ли я сидеть на бесполезным месте, которое попросту купили. Он сделал все, чтобы я забыла себя. Я никогда его не любила, хотелось так думать. Я лишала голову этих мыслей, я ненавидела это в себе. Я была писателем, а в место этого сидела в его квартире под замком и выходила лишь в лифт, который со свистом спускал меня вниз к машине. Я встречала людей в дорогих костюмах, призирая в них роскошь, вспоминала Хромую собаку и Окно, Матер... В последний раз, мне удалось обвинить их в нищете, а сейчас я винила себя во лжи. В своём возрасте, я никак не могла определиться кто я есть. Я чувствовала себя счастливой в своей квартире, вместе с ним. На кухне меньше, чем его, в два раза, с кружками не в наборе, а каждой подаренной мамой. Я часто вспоминала родителей, думала, как они. Но мне стыдно было сказать им, кем я стала. Гордились ли бы они? Или они тоже бывшие писатели ?

Слышу, как он хлопает входной дверью. Мне надоело прятаться и соглашаться с ним, я не скрываю больше ничего. Он снимает ботинки и пальто, идёт по комнате медленно засунув руки в карманы брюк. Я молча сижу за столом и почти не смотрю на него. Слышу, как он заходит мне за спину, как обнимает за талию придвигая барный стул ближе к себе. Я измученная запретами и надзором, и поэтому мне сложно испытывать что-то. Руки начинают дрожать над тетрадью, ладони вспотели держа в руках ручку. Как может он вызывать роскошную боязнь и любовь.

-Я все время думаю о тебе .

-Зачем? Разве для тебя важно, чем я занята ?

Он вздыхает и поворачивает к себе мой стул .

-Что опять не так ?

-Все, Юлий, все  !! Ты стал другим. Вечно следишь за мной, запрешаешь писать и выходить из дома без тебя .-я беру его за ладонь .-Я хочу свободы.

-Я запретил тебе только писать, на этом свобода не закончилась. Некоторые ценности должны быть под особой охраной.-он  улыбается.

-Но для меня это все!! Как ты не понимаешь, ты сподвиг меня снова начать писать, возродил во мне мысли и умение...Я не ценность без всего этого...

-А потом чуть не убил!!-воскликнул он ударив по столу ладонью .-Не помнишь как страдала, не помнишь своё состояние ? Ты чуть не сошла с ума . Хотя ,наверное, это и произошло, когда я нашёл тебя на улице, лежащую в городском парке с бутылкой вина, как какую-то алкашку!

-Но я ведь писатель , а писатели такие и есть. Я хочу чтобы меня принимали такую какая я есть! А ты делаешь из меня избалованную шлюху...

-Прекрати, ты делаешь только хуже...-рычит он

Я сильнее сжимаю его ладонь .

-Я тебя отталкивала, не хотела тебя принимать, потому что боялась. Но сейчас ты рядом и я могу начать...

-Хватит!

-Я прошу тебя ...

-Замолчи и больше не семей об этом говорить !!

Я молчу буквально секунда, а потом набравшись смелости, тихо говорю:

-Я уеду обратно, к себе в квартиру .

Слышу его вздох .Он хватает листы на столе и рвет их назло мне. Зло и сердито разбрасывает обрывки по кухне, пинает их ногами. В них я вижу себя, он жесток со мной. Он эгоистично хочет спасти меня от того, что мне дорого, лишь потому что это доставляет боль ему.