ПОСТСКРИПТУМ: ПАЛИМПСЕСТ

Когда "Притча о прокрастинации" выцветает до детской считалки,  а "Лунный диск" в твоей ладони - просто круглая конфета,  когда "Музей утраченных отсветов" становится чердаком  с плюшевым мишкой, прошитым голубыми нитками - 

тогда "Безумие в чистом виде"  оказывается просто усталостью,  которую когда-то назвали демоном,  а "Гравитация" -  всего лишь привычкой  спотыкаться о тот же камень  на дороге домой. 

"Орбиты тьмы"? Просто невключенный ночник.  "Трансгрессия"? След от стертого карандаша.  Даже "Корень зла" -  оказался морковкой,  неосторожно забытой в земле. 

И теперь,  когда "Хроники праха"  можно стряхнуть с плеч,  как снег в марте,  а "Радуга земного тяготения" -  это просто блики  на мокром асфальте, 

ты понимаешь:  все эти стихи  были письмами  от того,  кто боялся  просто сказать: 

"Посмотри -  я дышу.  И это чудо  куда страшнее  и прекраснее  всех апокалипсисов."