Бег по кругу

Ты ловишь мотылька — он сгорает в ладонях,  а ты всё ждёшь, что вспыхнет опять.  Утром — лишь пепел, липкий и тёплый,  но вечером снова идёшь жечь руки. 

Ты гладишь зверя за рёбра худые,  кормишь с ладони — он рычит и растёт.  Скоро он съест тебя по кусочкам,  но страх уйти — страшнее, чем боль. 

Ты копаешь колодец в песках,  а вода уходит всё глубже.  Соль на губах, пустота в ведре —  но ты веришь: «Ещё пол-лопаты...» 

Ты садишься в поезд, где нет кондуктора,  рельсы ведут в никуда.  Но страшно прыгнуть на ходу —  а вдруг за этим поворотом рай?