Музей утраченных отсветов

Как пьяный художник, тоска малюет  Акварелью размытые даты.  Кисть дрожит, но рука не устанет  Подрисовывать нам позолоту. 

Мы верим, что в прошлом — и солнце, и смех,  Что горечь тогда не умела горчить.  Но память — предатель с бархатным голосом —  Шепчет: «Ты просто забыл, как болит». 

В залах времён — витрины с обманом:  Там детство смеётся, не зная потерь,  Любовь не ржавеет, как ключ в старом ящике,  А дружба — не пепел на ладонях зимы. 

Листаем альбомы, где лица — как тени,  Где счастье — случайный блик на стекле.  Мы вечно гостим в этом тёплом забвенье,  Пока не останется... только щель. 

А после гадаем: когда упадём,  Станет ли прошлое светлей, чем сейчас?  Иль смерть — это просто последний мазок  В музее, где все экспонаты — мы?