Глава 11: Не по плану

Я должен был сосредоточиться.Всё было по расписанию: завтрак, поездка на базу, кардио, разминка, пас в одно касание. Всё — как всегда.

Только не в голове.

Я думал о ней.

О том, как она смеялась, когда промахнулась. О том, как смотрела — прям в лицо, не отводя глаз. Как, поджав губы, делала шаг за шагом, будто в этом чёртовом мяче — олимпийская медаль.Как будто ей нужно доказать что-то кому-то. Может, мне.

Может... себе.

«Что с тобой?» — мысленно ударил себя.Сколько раз уже ты видел красивых девушек? Сколько раз кто-то улыбался тебе только потому, что ты Педри?Но она — не улыбается. Не ведётся. Не играет.Именно поэтому — не выходит из головы.

---

Во время тренировки меня всё раздражало.Мяч отскакивал не так. Пасы казались слишком прямыми. Даже погода — солнце било в глаза.Гарсия говорил что-то сбоку, а я сдерживался, чтобы не бросить мяч в его сторону.

— Ты сегодня вообще здесь? — спросил Иньяки.Я только фыркнул в ответ.Я не мог сказать: «Я думаю о русской фигуристке, которая вчера едва не сломала мне голову одним взглядом».

---

В перерыве я подошёл к лавке, взял бутылку воды и открыл Instagram.Конечно. Фото с тренировкой уже залили.Она — в центре. Ловит мяч, смеётся. Солнце бликует в её волосах. Кто-то написал: *"La patinadora rusa ahora juega al fútbol con nosotros?"*

:(*"Российская фигуристка теперь играет с ними в футбол?" )

Чёрт, да.

Я провёл пальцем по экрану. Видео.Момент, когда я держу её за талию, показывая, как поставить ногу.Я не заметил тогда, насколько она напряжена. Или... наоборот.Она не убрала руку.Я тоже.

«Не ведись. Это просто тело. Контакт. Эмоции от физической активности. Эндорфины», — убеждал себя.Но разум не слушал. Он упрямо возвращал меня к её глазам. Холодным и тёплым одновременно. Как лёд с огнём внутри.

---

Тренер подозвал.— Педри, пас быстрее. Сконцентрируйся.

Я кивнул. Вернулся. Но ноги стали тяжёлыми. Грубее, чем обычно. Всё сбилось.

Обычно я знаю, как быть.На поле — я управляю. Я в центре.Но сейчас — всё не по плану.

Как и она.

---

После тренировки я остался один в зале. Растягивался. Пытался выгнать её из головы. Но это не работало.

«Она всё ещё здесь. Не рядом. Но — здесь.»«И, похоже, так просто не уйдёт.»

Я собрал сумку. Хотел уже уходить, когда услышал голос нашего PR-менеджера в раздевалке:

— Ребята, стоп, минутку внимания!

Все переглянулись. Обычно такие объявления значат либо новые контракты, либо ещё какую-нибудь медиа-фигню.

— Есть новая инициатива от фонда, в сотрудничестве с Ютубом. Хайповый формат. Нам предложили снять видеоролик — легкий, весёлый, с элементами челленджа.

— Что за ролик? — спросил Гарсия, надев футболку.

— "Футболисты Барселоны на льду". Вас научит кататься никто иная, как Женя Смирнова. Официальное приглашение, съемки на следующей неделе. Лёд, коньки, фигура, падения — всё, как любит интернет. Вам надо будет взаимодействовать, учиться элементам и немного поимпровизировать. Всё под музыку, с нарезкой, монтажом — сами знаете, формат.

В раздевалке повисла пауза.Кто-то засвистел. Кто-то захохотал.— Ну всё, теперь я точно ногу сломаю, — буркнул кто-то с заднего ряда.— А я готов падать, если она будет меня поднимать, — усмехнулся Торрес.— Мечтай, — бросил Гарсия.

Я молчал.Спина будто напряглась.Не потому что лёд — не моё.А потому что «она»— снова рядом.

Я уже представил: она в чёрной форме, как вчера. Волосы убраны назад. Голос твёрдый, резкий. Я делаю шаг — она поправляет. Смотрит на меня. Говорит «нет, не так».«Слишком близко. Опять.»

Гарсия хлопнул меня по плечу.

— Эй, Педри, ты в игре? Слушай, у тебя будет преимущество — у вас с ней уже контакт был. Обучающий. Интимный почти.

Я ничего не ответил. Просто взял сумку.Слишком много эмоций для одного дня.Я вышел из раздевалки первым, и пока шагал по коридору, мысленно сказал себе:

«Ты же хотел, чтобы она исчезла.А теперь придётся встать на лёд рядом с ней.Добро пожаловать в ад, Педри Гонсалес.»