Глава 8: Кто ты такая,Женя Смирнова

Я пришёл, потому что так надо.Фонд, благотворительность, дети, улыбки — всё по списку. Менеджер говорил, что это займёт не больше часа. Пройтись, покивать, пару фоток. И всё.

Когда я увидел, что это каток — я ничего не почувствовал.Просто лёд. Я с ним не дружу.

А потом — она.Вышла, как будто не видит никого. В чёрных лосинах и простой белой футболке с логотипом. Без пафоса. Без показухи. Просто двигалась — спокойно, уверенно, будто это её стихия.

Я даже не сразу понял, что это она.Совсем другая.Не та, с которой мы чуть не сцепились у кофейни. Не та, что сверлила меня взглядом, будто я ей должен.Сейчас она — будто растворилась в пространстве.Она смеялась с детьми. Каталась рядом с ними. Помогала подняться, подбадривала. Она даже не смотрела в нашу сторону. Ни разу.

Но именно это, чёрт возьми, цепляло.Я стоял у борта вместе с остальными. Кто-то из команды щёлкал что-то на телефон, Гарсия что-то бурчал про «ну она красивая, конечно», а я не мог оторвать глаз.Сначала пытался — потом сдался.

Когда она прыгнула — резко, точно, с какой-то внутренней силой — мне стало странно.Это не было просто красиво. Это было... сильно. По-настоящему.Будто она говорит: я здесь, и мне плевать, кто ты такой.

И мне это почему-то понравилось.Слишком сильно.

Мастер-класс закончился. Дети выстроились в полукруг. Она сделала поклон, все захлопали. Кто-то из девочек обнял её за талию. Она погладила по голове, засмеялась.Я стоял, как идиот.И когда координатор фонда подошёл ко мне, я даже не сразу понял, что он говорит.

— Педри, пожалуйста, небольшая общая фотография. Вместе с Евгенией. Для фонда. Просто один кадр.

Я кивнул. Слишком быстро. Слишком резко.Зачем? Не знаю.

Она уже вышла со льда, накинула олимпийку на плечи. Её щеки раскраснелись от холода и нагрузки. Волосы слегка выбились из пучка. Губы были сухими, но чуть блестели от бальзама.

Она увидела меня — и взгляд стал жёстче.

— Сфоткаемся, — сказал я первым. Не знаю, зачем.

— Конечно, — сухо. Нейтрально. Профессионально.Мы подошли ближе. Фотограф выровнял ракурс, попросил нас встать рядом.

Я почувствовал, как она напряглась, когда мы оказались на расстоянии вытянутой руки.Я почти чувствовал её запах — лёгкий, холодный, как лосьон после душа и морозный воздух.Она стояла прямо. Чуть наклонилась к детям, но от меня — будто отстранилась.Я не выдержал.

— Ну что, ты сегодня даже не поскользнулась. Удивлён.

Она повернулась на меня — медленно.Взгляд был острым, как клинок.

— Я не на газоне, Педри. Здесь я уверенно стою на ногах.

Щёлк.Камера сработала в этот момент.Именно в этот — когда она смотрела на меня снизу вверх, а я — не знал, как реагировать.

«Вот дурак», — пронеслось в голове. «Нафига вообще подколол?»

Фотограф попросил ещё один кадр — теперь ближе. Я машинально шагнул в сторону. Она — осталась.Я почувствовал, как она меня игнорирует. И это... бесило.

Но ещё сильнее — то, что я не мог перестать на неё смотреть.Как будто в этом взгляде — какой-то вызов. Как будто она говорит:

Попробуй меня понять. Если сможешь