Автор

Бездарный писарь за пером, Всё пишет повесть про себя. Ушедши муза за вином, Лелеет автора, любя. В потугах изменить геном И красной рифмы не щадя, Определил себя в дурдом, Теряя в текстах слово 'Я'. И этот стих пишу тайком, Не вижу в людях я себя, Таким ужасным мудаком. Всё мысли в голове крутя, Хотел сказать лишь пару слов: Как скоротечен же наш век, Как ходит много дураков, Как жить сейчас без ипотек, Как грязен опыт городов, Как риск правдает человек, Как верить в чушь сие миров, Как всё уйдёт в забвенный век.