надуманное

Мы все ошибаемся.На столе догорает свеча.Зовите госслужащего, батюшку или врача. Мы все — дикий шторм, и ветер, и «Град», и погибель.Святой Георгий мантию на пол скинул.И вымел из комнаты запах красного сургуча.

Тут письма писали.В сторону или на сторону,Писали ночами, под вечер кричали вороны,И митрополиты поглаживали свои бороды,И не было ни у кого от мира ключа.

Мы гибнем. Не вытащив из первопрестольного камня меча.

История снова только на нас начинается,И что-то забудется, что-то (так мало!) останется. И в людях простых поэт сомневается, мается, И пишет строфу — надуманную сгоряча.