53.

Слишком странно смотреть вперед. Слишком важно не обернуться. Ты ведь знаешь, что все пройдет, ты ведь знаешь, что лишь проснуться, всего-навсего отпустить - не составит труда. Наверное.

Если ты не умел любить, то зачем же казался верным?

Слишком больно не обнимать, слишком трудно не прикасаться. Ведь безумно легко - сломать, в миллионы раз легче - сломаться, и, по сути, такой пустяк, такая ничтожная мелочь -

ты сегодня смотрел мне в глаза. Без злости, насмешки и желчи, но, боже, зачем же, зачем? Почему это так непривычно, почему в этом столько проблем, почему это слишком личное, почему, черт возьми,

почему?

Прекрати. Перестань это делать.

Я плыву в этом вязком дыму, пытаясь дождаться припева, но мелодии, что мне нужны, еще не достигли мозга - за спиной проплывают киты, за спиной все излишне просто, за спиной города и дома, и машины на автостоянках, а вокруг - миллиметр стекла, словно я в слишком тонкой банке, словно купол, почти стена, закрывает от взаимодействий, мне не хочется продолжать, но тот купол, что только вместе, расширяется вместе со мной, с каждым вдохом сжимает рамки - этой тихой прохладной зимой я умру в своем личном замке и потухну за пару секунд, даже если вдруг снова вспыхну, а киты за спиной не поймут этой странной-престранной рифмы, а киты продолжают мечтать о своем полужидком небе. Слишком слабо опять устать. Слишком просто. И мне бы, мне бы перестать не смотреть вперед, перестать зависать на крае. Ты ведь знаешь, что все пройдет, ты-то знаешь - еще в том мае, когда ветер ласкал лицо, вытирая порывом слезы.

Можно мы просто уйдем, заметя ту весну морозом? Так просто, до ужаса просто - как с утра приготовить кофе. Мы ведь даже еще не взрослые для всех этих философий - присыпать песчинками льда, закопать под обломком чувства.

Мне не страшно заглядывать вдаль - это просто так странно.

И пусто.