45.

Мэгги. Тебе и только тебе.

Ты дол­жен был прий­ти об­ратно, обе­щал хо­тя бы ос­та­вить знак, и ко­му-то все слиш­ком дав­но по­нят­но, но я ни­ког­да не сда­юсь прос­то так, но я все еще ве­рю - ведь как ина­че? - я ве­рю, и это да­ет си­лы жить.

Ты вер­нешь­ся, мой ми­лый, лю­бимый маль­чик. Ты вер­нешь­ся - как еще мо­жет быть?

Крас­ка прак­ти­чес­ки не­раз­ли­чима в нич­тожно то­пящем мра­ке но­чи, и А­арон, сме­ясь, пред­ла­га­ет имя для на­шей еще не рож­денной доч­ки, и А­арон, сме­ясь как-то слиш­ком ти­хо, го­ворит - а, мо­жет быть, бу­дет маль­чик?

Я уш­ла, сов­сем не пос­лу­шав Ри­ка, чтоб уви­деть те­бя - а как ина­че? - чтоб дой­ти до кон­ца или про­валить­ся, пог­рязнуть до дна - це­ликом и пол­ностью, по­тому что еще не рас­плы­лись ли­ца, гля­дящие пря­мо из чер­то­вой про­пас­ти, по­тому что ты жив, и я в это ве­рю, по­тому что ты ды­шишь - а как ина­че?

Счастье ждет нас в сво­ей ко­лыбе­ли. Нес­мотря ни на что, мой ми­лый маль­чик.

Ты ведь пом­нишь, как мно­го мы про­ходи­ли, ты ведь зна­ешь, что нам уже не впер­вой, мы бо­ролись, Гленн, и мы прос­то жи­ли, и я прос­то шла сле­дом за то­бой, и я прос­то ды­шала с то­бою вмес­те, и ты прос­то вел ме­ня, рвясь впе­ред. Ты ведь пом­нишь - мы из то­го же тес­та, и это про­верить нас­тал че­ред, и я знаю, что, мо­жет быть, слиш­ком глу­по бы­ло хо­теть пой­ти од­ной; и внут­ри лишь ог­ромный гу­дящий ку­пол, под ко­торым мой го­лос как буд­то твой, под ко­торым вся ко­жа го­рит от му­рашек тво­их рук, что сей­час где-то да­леко, и, ко­неч­но, мой ми­лый, лю­бимый маль­чик, ве­рить в те­бя - это так лег­ко.

Твое имя раз­ма­жет­ся на за­боре, сто­ит лишь мне про­вес­ти ру­кой, и А­арон, сме­ясь пъ­едес­та­лу го­ря, по­мога­ет сти­рать его, слов­но кровь, что за­сох­ла на на­ших ус­тавших ли­цах, что мы дав­но за­быва­ем смыть. И ес­ли две­рям суж­де­но от­крыть­ся, то он точ­но по­может мне их от­крыть, и тог­да, ког­да ты шаг­нешь навс­тре­чу, у нас на ду­ше по­лег­ча­ет груз, и тот ку­пол, ко­торый из­лишне ве­чен, из­лишне по­лон и слиш­ком пуст об­ва­лит­ся с гро­хотом - слиш­ком ти­хо, чтоб кто-то су­мел его под­нять. Мне с этим жить, и это не при­хоть, и слиш­ком прос­то ве­рить опять, и слиш­ком нуж­но - ведь как ина­че? - уви­деть те­бя хо­тя бы раз.

Ты жив, мой ми­лый, лю­бимый маль­чик.

Не мо­жет ведь прос­то не стать вдруг нас?