43.

Заполнять до дыр чистые страницы, замереть на грани, но не на черте, вспоминать, как весной возвращались птицы в эти земли, давно-уж-почти-не-те, представлять, как уютно трещат поленья где-то в самом центре этой пустоты, рожденной давно-уж-почти-не-теми, зачатой  с  д р у г о й  с т о р о н ы  ч е р т ы,  бесконечно нуждаться в семи секундах, один за другим изводить листы, постоянно пытаясь понять,  о т к у д а,  недоумевать, почему же  т ы,  устремляться вниз, поднимаясь в небо, улетать наверх, падая на дно, верить в вечность клятв, начерченных мелом, понимать, что всем уже все равно, и, по сути, совсем ничего такого, но прошу,  я  п р о ш у  т е б я,  не смотри, потому что мой слог сейчас слишком порван.

Ты всего лишь болишь у меня внутри.