18.

Все нутро сжимается, словно предчувствуя бурю,Когда вдруг доходит, что мир полетел к чертям.Когда в мозг врывается жгучий запах дури,Открывающий путь ко всем закрытым дверям.

И ты понимаешь - быть не таким - не стыдно,Но тогда никто не подставит тебе плечо.Запах дури уходит. Становится так противноОт этого мира, что просишь ее еще.

Дурь раскрывает тебе глаза - отнынеТы помнишь, что кроме дерьма в мире есть солнце.Но тут каждый сам за себя.Здесь тлен и уныниеУживается с светом. А за свет надо бороться.

Запах дури сквозит во всей нашей жизни, до смерти.Она в наших книгах, музыке и стихах.Без дури заведомо взрослыми были б дети,И люди без дури не знали бы о снах.

И, наверное, не написалось б сие твореньеБез дури, с которой в сознании так горячо.Мы все зависимы в начальном своем сотворении.И мы упиваемся этим.

Еще.

И еще.