папа

я пришла на могилу к отцу. сама, без Руслана. он предлагал мне поехать со мной, переживал за меня, но, всё таки я поехала сама. хочу побыть наконец-то наедине с ним.

я сидела напротив, всего с усталым взглядом смотря на могилу отца.

не верится, что где-то метр-два подо мной лежит труп моего отца. я - его дочь. мой отец мёртв.

слёзы покатились по щекам, и я тихо разрыдалась. «нет, я не буду рыдать из-за тебя» — говорил голос внутри, который всё ещё был обижен на отца, её зная из-за чего. слёзы не останавливались. я больше никогда не увижу его. 40 дней. не могу поверить в это. мой отец мёртв. он мёртв.

«папа», - выдохнула я, перед громкой истерикой. хотелось сейчас уткнуться в чьё-то плечо, но я не всё также не сожалею о том, что поехала одна. это поможет. хотя, не знаю в каком состоянии буду ехать обратно.

ненависть. ненависть, отвращение к себе. почему я не общалась с ним? почему мне никто не рассказал о его состоянии? я бы помогала ему я должна была быть на месте Руслана. но, я рада, что это был именно он. отец знал об этом. а если бы о нём заботился Серёжа, я бы никогда им не простила этого. ни отцу, ни Серёже, и остальным, которые допустили это. по словам отца из дневника (это писал уже Руслан) он был с ним 24/7. помогал со всем, постоянно менял постельное белье, проветривал квартиру, готовил завтрак, обед и ужин. я понимаю Руслана, для такого человека как мой отец хотелось сделать всё на свете. он заменил ему отца.