«катя...»

я расхаживала по его квартире в одной футболке, и рассматривала всё в деталях. я зашла в ту комнату, где мы были вчера.

я села на стул и начала искать что-нибудь интересное на его столе. ничего интересного. пустая немытая кружка, чёрный дневник, полно бумажек, каких-то непонятных рисунков.

я закинула ноги на стол, и рассматривала рисунки. они были действительно непонятными, но мне так интересно узнать что в них скрыто.

послышались тихие шаги Руслана, и я испугано посмотрела на него. он был очень близко.

«ты меня испугал» - я положила руку на сердце.

он захохотал, стоя сзади.

«что смотришь?» - он посмотрел на лист, и улыбка спала с его лица. его губы сжались в тонкую полоску, и его взгляд потемнел.

«в чём дело?» - я озабочено посмотрела на него.

«я не хочу об этом разговаривать» - фыркнул он, плюхнувшись на диван.

спокойно пройдясь по комнате, я увидела на полках кучу разных ежедневников. один из них был помечен, и мне стало интересно что там может быть.

«я могу посмотреть?» - спросила я, указывая на тот, что был помечен.

«делай что хочешь» - выдохнул Руслан слегка взглянув на меня. говорил он так, будто пытался подавить тревогу внутри, и не срываться на мне, и не испугать меня.

я схватила с собой тот помеченный ежедневник, и села возле Руслана.

я раскрыла его. оказывается, тут много чего интересного.

«ты пишешь стихи?» - спросила я, листая страницы. тут полно стихов.

он раскрыл глаза, посмотрев на ежедневник в моих глазах, и тихо ахнул, почти не заметно.

«что опять не так?» - я слегка нахмурилась, посмотрев на него.

я вернулась на первую страницу, всматриваясь в слова, написаные красивым почерком.

я закинула ноги на него, и начала читать не вслух.

ты смеёшься - и мир будто тонет в рассвете,ты молчишь - и становится слишком светло.я пытаюсь поймать этот взгляд, но заметил:в карих глазах твоих спрятано всё.

ты со мной так давно, словно тень за плечами,но сегодня впервые всё стало не так.твои губы - загадка, безмолвная память,и меня обжигает их тихий отпечаток.

я не знаю, кто я, когда ты рядом,будто рушатся стены внутри меня.ты в моей голове, будто чья-то правда,или, может, просто моя вина.

ты смеёшься - и я не хочу возвращаться туда, где без тебя день был серее снов.может, это глупо, но мне не спрятаться - ты звучишь, как начало моей любви.

я заулыбалась, посмотрев на него.

«когда ты это написал?» - спросила я.

«когда ещё в школе учился». - он смотрел вдаль, и его зрачки увеличивались. воспоминания.

«кому это посвящено?» - аккуратно спросила я.

*pov: Ruslan.*

я не могу сказать ей, не могу.

в глазах всё расплылось, и на меня нахлынули воспоминания. только влюбившийся я побежал к страницам как пчела на мёд. я хотел писать про неё, про её красоту, голос, характер, губы, волосы, манеру общения, взгляд. она была для меня чем-то большим, чем первая любовь. она была моей музой.

Катя. она была шикарной для 17-ти летнего меня. да и не думаю, что что-то поменялось.

моя единственная, кому я посвящал стихи. слова сами появлялись перед глазами, а рука сама писала не останавливаясь.

Катя... в ней было что-то, чего я не мог выразить словами, по крайней мере, обычными. она появилась в моей жизни не резко, не громко, но как будто была всегда. только в какой-то момент я вдруг заметил: её улыбка прожигает мои мысли насквозь, её голос звучит как эхо, даже когда она молчит.

стихи стали единственным способом справиться с этим хаосом. мне нужно было куда-то деть то, что творилось внутри. она - как загадка, которую я хотел разгадать, но чем больше узнавал, тем больше понимал, что лучше просто любоваться. в её карих глазах было столько глубины, что я пытался ухватиться за каждое мгновение, каждую эмоцию, чтобы сохранить её в словах.

каждый стих - это попытка понять, почему она заставляет меня чувствовать так остро, так глубоко.

каждый раз, когда я видел её, в голове начинала звучать музыка, строки сами складывались в ритм. даже самые простые вещи в её исполнении - как она закалывает волосы, как смотрит в окно или чуть прикусывает губу, когда задумалась - всё это хотелось запечатлеть, чтобы не потерять.

она никогда не знала, что я пишу. я не хотел, чтобы это выглядело как признание или, не дай бог, как слабость. стихи были чем-то только моим - моим способом проживать её без права на неё. я думал, что со временем это пройдёт, что мои чувства утихнут, но вместо этого они становились только сильнее, и строчек становилось всё больше.

я писал о том, какой она кажется сильной и уязвимой одновременно. о том, как в ней сочетается то, чего не должно быть вместе: лёгкость и тяжесть, простота и загадка. она была настолько живая, настолько настоящая, что мои стихи сами собой рвались стать ей под стать.

и теперь, оглядываясь назад, я понимаю: я писал не только для неё. я писал для себя. чтобы не забыть, что значит чувствовать так остро. чтобы помнить, как одна встреча может перевернуть всё, и как в этой перемене можно найти самого себя.

я тогда ещё думал, что знаю ответы,что всё на местах, что всё впереди.но вошла ты в мой мир - в коротком силуэте,с карими глазами и улыбкой в груди.

ты всегда была рядом, так просто, привычно,но вдруг в этом взгляде я что-то нашёл.твои тёмные волосы, запах электричный -и сердце в груди застучало назло.

я боялся подумать, боялся признаться,что хочу задержать этот миг навсегда.но ты смеялась, и мне оставалосьтолько прятать любовь в тени своих взглядов.

я не знал, куда это нас приведёт,не знал, как назвать это тихое чудо.но, кажется, я начал любить тебя тогда,ещё до того, как ты это узнала.