Только начало

Ростик не спешит отпускать меня, и, если честно, я тоже. Его ладони медленно скользят по моей спине, а дыхание остается неровным — но не от тревоги, а от чего-то другого. Чего-то более теплого, настоящего.

— Ты даже не представляешь, как долго я этого хотел, — его голос тихий, почти потерянный.

Я улыбаюсь, прижимаясь лбом к его щеке.

— Думаю, представляю.

Он коротко смеется, но я чувствую, что в этом смехе все еще есть доля растерянности. Будто он боится, что это все сон. Что стоит моргнуть — и меня рядом не будет.

— Ростик, — я беру его лицо в ладони, заставляя посмотреть на меня. — Я не исчезну.

Он молчит, просто смотрит. А потом мягко касается моих пальцев губами, будто запоминая этот момент.

— Мне нравится, как это звучит.

Мы остаемся в этой тихой, теплой близости еще несколько минут, прежде чем реальность напоминает о себе.

— Нам пора идти, — тихо говорю я, хотя совсем не хочу.

Ростик закатывает глаза, но берет меня за руку.

— Пошли.

###

Следующие несколько дней проходят странно. Вроде бы ничего не меняется — мы все так же гуляем вместе, болтаем, смеемся над глупостями. Но что-то есть.

Что-то в том, как он смотрит на меня. В том, как его пальцы задерживаются на моем запястье чуть дольше, чем нужно. В том, как он наклоняется ближе, когда мы говорим, будто проверяя, насколько можно сократить расстояние.

Это интригует.

Это сводит с ума.

— Я чувствую себя идиотом, — вдруг признается он одним вечером, когда мы сидим в его комнате, уткнувшись в один плед.

— Почему? — удивляюсь я, отрываясь от экрана телефона.

Он хмурится, ковыряя узелок на краю пледа.

— Потому что раньше не понимал. Все было перед носом.

Я улыбаюсь, протягивая руку и осторожно убирая непослушную прядь с его лба.

— Главное, что понял.

Он перехватывает мою ладонь, его пальцы уверенно скользят по коже.

— Лера...

Я замираю от этого взгляда. От того, что в нем.

И в следующий момент его губы оказываются на моей шее — осторожно, медленно, почти нерешительно.

— Ростик... — мое дыхание перехватывает.

— Ты же не против? — его голос совсем тихий, но в нем слышится улыбка.

Я качаю головой, крепче сжимая его футболку.

— Нет.

И он продолжает.

Тепло его губ, медленные касания, то, как он изучает меня, будто не торопится, будто хочет запомнить каждый момент... Это не просто романтика. Это что-то большее.

Что-то, что заставляет мое сердце стучать быстрее.

И я знаю — теперь уже точно — назад дороги нет. Да и не нужна она.

Мы только начали.———-Уффф