3. Это крахмал

  Ос­тавший­ся день про­шел спо­кой­но.Я под­го­тови­лась к пред­ме­там, ко­торые ожи­да­ют ме­ня зав­тра, в по­недель­ник. И да­же сде­лала па­роч­ку за­даний за­ранее на нес­коль­ко дней. Приб­ра­лась в квар­ти­ре: вы­мыла по­лы, про­тер­ла пыль, на­вела по­рядок в шка­фу — что, ко­неч­но, стран­но для ме­ня.Это все мис­тер Ким ви­новат! Раз­бу­дил во мне не­кие, чуж­дые для ме­ня но­вые чувс­тва... гад...Уже ве­чер, а я до сих пор чувс­твую се­бя не­лов­ко. Ду­маю, это бу­дет дол­го про­дол­жать­ся.Я не­весо­мо дот­ра­гива­юсь ука­затель­ным паль­цем мес­та на за­пястье, ко­торо­го кос­нулся со­сед, и дол­го не от­во­жу взгляд, жду, буд­то что-то дол­жно слу­чить­ся.За­чем он кос­нулся ме­ня? Ре­шил по­иг­рать? Он счи­та­ет ме­ня лег­ко­дос­тупной ду­роч­кой?Не­ук­лю­же шле­па­юсь го­ловой о по­душ­ку, зак­ры­вая при этом ли­цо оде­ялом. За­жимаю его зу­бами и мы­чу, дер­га­ясь и уда­ряя мат­рац ку­лака­ми.Я ле­жу уже дол­гое вре­мя и не мо­гу ус­нуть — в го­лову ле­зут не­подо­ба­ющие мыс­ли, ко­торые вов­се мне не нуж­ны. Я дол­жна спать. Спать! Тем бо­лее мне зав­тра бе­жать к пер­вой па­ре.В во­семь ут­ра у ме­ня прак­ти­ка по ин­форма­тике, да они из­де­ва­ют­ся над сту­ден­та­ми!Пол­но­чи во­роча­юсь, что-то буб­ню, но, в кон­це кон­цов, за­сыпаю.На па­рах я си­жу как аме­ба, за­липая в каж­дый угол и со­вер­шенно не слу­шая пре­пода­вате­лей. По мо­им рас­че­там я спа­ла се­год­ня мак­си­мум три ча­са, что, ко­неч­но, от­ри­цатель­но от­пе­чата­лось на мне.Мои меш­ки под гла­зами нас­толь­ко боль­шие, что я их чувс­твую с по­лу­от­кры­тыми гла­зами (прос­то я не мо­гу рас­крыть их пол­ностью, сей­час они нес­по­соб­ны на это), опух­шее ли­цо и блед­ная ко­жа. Чувс­твую се­бя зом­би. Мне нуж­ны моз­ги... моз­ги... Гла­за бо­лят и каж­дую се­кун­ду но­ровят зак­рыть­ся и боль­ше не от­крыть­ся, по­это­му на пос­ледней лек­ции я наг­ло сплю на пос­ледней пар­те, по­ложив го­лову на сло­жен­ные ру­ки и сла­день­ко соп­лю (спа­сибо ши­рокоп­ле­чему Вить­ке Ива­нову, си­дяще­му впе­реди ме­ня).Сон яв­но при­дал мне сил, и я чувс­твую се­бя нем­но­го све­жее. Пе­ред вы­ходом из Уни­вер­си­тета я да­же ре­ша­юсь взгля­нуть в зер­ка­ло и под­кра­сить гу­бы алой по­мадой. С со­чувс­тви­ем на­пос­ле­док ог­ля­дываю се­бя и вы­хожу.По пу­ти до­мой я за­ез­жаю в ма­газин и по­купаю са­мые не­об­хо­димые сей­час ве­щи. Гар­ди­ну и што­ры, ко­неч­но. С го­ре по­полам до­бира­юсь с ни­ми до до­ма и бук­валь­но вва­лива­юсь в квар­ти­ру, в ко­торой бы­ло не­имо­вер­но ти­хо. Ма­мы уж и след прос­тыл.Ос­та­вив по­куп­ки у по­рога, дос­таю кое-что из сум­ки, вы­хожу в подъ­езд и зво­ню со­седу, чья дверь на­ходит­ся спра­ва от мо­ей.Спус­тя па­ру ми­нут дверь, на­конец, рас­па­хива­ет­ся, и я ви­жу куд­ря­вого му­жика сред­них лет с ба­кен­барда­ми, нес­коль­код­невной ще­тиной и опух­ши­ми (как у ме­ня) гла­зами.— О, Ань­ка, что-то хо­тела? — спра­шива­ет он ох­рипшим го­лосом, по­чесы­вая се­бе жи­вот сквозь чер­ную май­ку.Я ог­ля­дываю его, про­веряя сос­то­яние, а по­том мед­ленно са­ма се­бе ки­ваю, сог­ла­ша­ясь, что выг­ля­дит он се­год­ня впол­не ра­ботос­по­соб­ным.— Да, Алек­сандр Сер­ге­евич (ка­кая иро­ния), — об­ра­ща­юсь я. — Мне нуж­на Ва­ша по­мощь.Он мол­ча слу­ша­ет ме­ня, че­рез раз мор­гая (слу­ша­ет ведь?).— Мне нуж­но при­делать гар­ди­ну, — ос­то­рож­но про­тяги­ваю я. — Са­мой у ме­ня не по­лучить­ся.Со­сед про­дол­жа­ет мол­чать, но по­том го­ворит:— Ань, я, ко­неч­но, все по­нимаю, но, ви­дишь, я за­нятой че­ловек, — на этих сло­вах я ед­ва сдер­жи­ва­юсь, что­бы не зас­ме­ять­ся. — У ме­ня нет вре­мени за­нимать­ся та­кими ве­щами. — Те­перь он стал че­сать шею, зе­вая.Я зна­ла, что его от­вет бу­дет та­ким, по­это­му дос­таю из-за спи­ны свое глав­ное ору­жие. Бу­тылоч­ку ста­рой доб­рой во­доч­ки.— А так? — ма­шу ему пе­ред ли­цом пол­ной бу­тыл­кой с бе­ло-крас­ной эти­кет­кой.Гла­за Алек­сан­дра Сер­ге­еви­ча за­жига­ют­ся, и он, об­ли­зывая гу­бы, на­чина­ет тя­нуть­ся ру­ками к сво­ему «ле­карс­тву». На мо­их гу­бах по­яв­ля­ет­ся до­воль­ная ух­мылка, де­лаю па­ру ша­гов на­зад, не от­да­вая бу­тыл­ку со­седу, и ма­ню его к се­бе в квар­ти­ру, на хо­ду бро­сая:— Сна­чала вы­пол­ни­те ра­боту, а по­том по­лучи­те зар­пла­ту!Ког­да гар­ди­на бы­ла сде­лана, я вып­ро­води­ла со­седа и ста­ла ве­шать тем­но-фи­оле­товые што­ры в ед­ва за­мет­ный цве­точек.Те­перь де­ла пой­дут, оп­ре­делен­но, луч­ше.Всю сле­ду­ющую не­делю я ус­пешно из­бе­гала мис­те­ра Ки­ма, и да­же не выг­ля­дыва­ла в ок­на. Ну, мо­жет, бы­ло ра­зочек... Ка­жет­ся, во втор­ник. Я чу­ток раз­дви­нула што­ры в сво­ей ком­на­те и все­го лишь од­ним глаз­ком пос­мотре­ла, что тво­рит­ся нап­ро­тив. Но ког­да уви­дела де­вуш­ку (уже блон­динку), топ­лес си­дящую на сто­ле, и со­седа, ус­тро­ив­ше­гося у нее меж­ду ног, то я тут же от­пря­нула от ок­на, брез­гли­во сло­жив гу­бы.Воз­можно, мы и пе­ресе­кались с мис­те­ром Ки­мом во дво­ре, но я прос­то мог­ла это­го за­метить, по­тому что пос­то­ян­но на шап­ку на­тяги­вала ка­пюшон до са­мых глаз и ста­ралась не смот­реть по сто­ронам, лишь иног­да ро­няя неб­режное «Здрастье» про­ходя­щим ми­мо со­сед­кам.Сей­час вос­кре­сенье, и око­ло трех ча­сов дня. Я си­жу на кух­не и по­пиваю зе­леный чай с собс­твен­но­руч­но при­готов­ленны­ми пе­чень­ка­ми. За­пихи­ваю в рот оче­ред­ное пе­ченье, а по­том сра­зу еще од­но, и еще (уж боль­но они по­лучи­лись вкус­ны­ми). Не ус­пев за­пить их ча­ем, слы­шу зво­нок в дверь.При­под­ни­ма­юсь и иду в ко­ридор.— Кто? — спра­шиваю с на­битым ртом преж­де, чем взгля­нуть в гла­зок.— Со­сед, — раз­да­ет­ся мне в от­вет чей-то нез­на­комый го­лос.Удив­ля­юсь. Кто это мо­жет быть?Прис­ло­ня­юсь в две­ри и смот­рю в гла­зок. Дав­люсь все еще не про­жеван­ной до кон­ца пи­щей, сту­чу ла­донью по гру­ди. Каш­ляю, гла­за на­чина­ют сле­зить­ся. Воз­ни­ка­ет чувс­тво, что я сей­час все лег­кие вы­каш­ляю.— Вы в по­ряд­ке? — мяг­кий, чуть хрип­ло­ватый го­лос. Мис­тер Ким.Он. Го­ворит. По-рус­ски.Ес­ли не вслу­шивать­ся, то мож­но и не за­метить не­боль­шой ак­цент.Бо­же мой...Я пред­по­лага­ла, что он зна­ет мой язык, но не нас­толь­ко...Сер­дце пе­рес­тань сту­чать как бе­шеное! Он та­кой же по­хот­ли­вый тип, как и все вок­руг...Глав­ное — это са­мов­ну­шение.Он по­хот­ли­вый тип. Он. По­хот­ли­вый... Черт, эта фра­за дол­жна от­талки­вать, а не на­обо­рот!— Да, — вы­дав­ли­ваю я из се­бя. — Что Вы хо­тели?Ста­ра­юсь пе­ревес­ти ды­хание, ма­шу фут­болкой, что­бы хоть как-то ос­ве­жить­ся, наб­лю­даю за со­седом.Его угол­ки губ чуть вздра­гива­ют, а гла­за при­щури­ва­ют­ся. Он смот­рит пря­мо в гла­зок, чем зас­тавля­ет ме­ня сму­щать­ся да­же сквозь же­лез­ную дверь. Его взгляд та­кой глу­бокий: у ме­ня му­раш­ки бе­гут по ко­же, а на ще­ках по­яв­ля­ет­ся жар­кий ру­мянец.— Мне ну­жен крах­мал. Я го­товил, но в пос­ледний мо­мент за­метил, что нет са­мого важ­но­го ин­гре­ди­ен­та, — мед­ленно про­тяги­ва­ет он, чуть нак­ло­нив го­лову в бок. Блон­ди­нис­тая чел­ка спа­да­ет на ка­рие гла­за. Я про­бегаю взгля­дом по его шее, ос­та­нав­ли­ва­юсь на клю­чицах, ко­торые не прик­ры­ты бе­лой фут­болкой, иду вниз по в ме­ру мус­ку­лис­тым ру­кам, ко­торые за­суну­ты в кар­ма­ны шта­нов.И как он в та­ком ви­де пе­реб­рался из сво­его подъ­ез­да в мой?На ули­це не ле­то, в кон­це кон­цов... — У Вас есть крах­мал? — смеш­ли­во ин­те­ресу­ет­ся он. И об­ли­зыва­ет гу­бы. Чер­то­вы пух­лые гу­бы!Я мол­чу.Да он, на­вер­ное, из­де­ва­ет­ся?Раз­ве нель­зя поп­ро­сить у со­седей из сво­его подъ­ез­да? Или схо­дить в ма­газин, ко­торый на­ходит­ся не так уж и да­леко?— Я слы­шу Ва­ше ды­хание, Ан­на.Ан­на.— Что?.. — вы­пали­ваю я, ик­нув в кон­це (от­лично, толь­ко ико­ты мне и не хва­тало).От­ку­да. Он. Зна­ет. Мое. Имя?Стою в пол­ней­шем шо­ке, ста­ра­ясь сдер­жать ико­ту, но са­ма неп­ро­из­воль­но под­пры­гиваю на мес­те че­рез каж­дые две-три се­кун­ды.В ко­ридо­ре ста­новит­ся не­выно­симо жар­ко, что я ед­ва сдер­жи­ва­юсь от же­лания ски­нуть с се­бя фут­болку, под ко­торой ни­чего, собс­твен­но, и нет.— Со­седи, с ко­торы­ми я зна­ком, ка­жет­ся, ку­да-то выш­ли, а в бли­жай­шем ма­гази­не крах­мал за­кон­чился. Вы единс­твен­ная... с кем я еще пе­ресе­кал­ся в этом до­ме. Ну, так что нас­чет... крах­ма­ла?