9

Деревенская тишина, обычно убаюкивающая и спокойная, сегодня звенела от невысказанной скорби. Чан лежал в простом деревянном гробу, укрытый домотканым полотном, расшитым полевыми цветами. Их вышила его мать, старая женщина с морщинистым лицом, изборожденным прожитыми годами и горем. Она сидела рядом, не проронив ни слезинки, но в глазах ее плескалось такое бездонное отчаяние, что смотреть на нее было невыносимо.

Чонин стоял поодаль, прислонившись к шершавой коре векового дуба. Его тело дрожало, несмотря на летнюю жару. Он не мог поверить, что Чана больше нет. Они выросли вместе, делили секреты, мечты, даже первую любовь на двоих. Чан всегда был его опорой, его лучшим другом, его братом. Теперь в его жизни образовалась зияющая пустота, которую, казалось, ничем не заполнить.

Люди приходили и уходили, приносили цветы, выражали соболезнования. Чонин слышал обрывки фраз, полные сочувствия и сожаления, но слова казались пустыми и бессмысленными. Что они могли знать о его боли? Что они могли знать о той неразрывной связи, что соединяла его с Чаном?

Когда гроб опустили в землю, Чонин не выдержал. Он упал на колени, судорожно вцепившись в влажную землю. Тихий стон вырвался из его груди, превратившись в оглушительный крик отчаяния. Он звал Чана, молил его вернуться, умолял не оставлять его одного.

Деревня, затаив дыхание, наблюдала за его горем. Даже старый дуб, казалось, склонился в знак сочувствия. Чонин знал, что жизнь продолжается, но без Чана она уже никогда не будет прежней. В его сердце навсегда останется незаживающая рана, напоминающая о той безвозвратной потере, что постигла его в этот печальный день.

***

- что ж, Чан. Теперь я старше тебя. Мне восемнадцать, а тебе всю жизнь будет семнадцать... Я вернусь к тебе скоро, подожди чуть чуть. - Чонин поднес к венам канцелярский нож.

Теперь рядом стоят два памятника, посвященные двум парням.

Ян Чонин - 08.02.1974 - 26.04.1992Бан Чан - 3.10.1973 - 26.04.1991

Они просто хотели быть вместе.

________________________295

6 утра ровно🤷 как так🤷