Пролог

— Какая она? — спросил Егор у Серёги.

— Хм… Она? Она… сумасшедшая. Ааа… характер, — Серёга пожал плечами, будто слова не могли вместить всё, что он хотел сказать.

— Недоступная?

— Недоступная! Вообще не вариант… — он замялся на мгновение, затем тихо добавил: — Нежная, словно белоснежная роза.

***

Максимальная скорость моего мотоцикла 300 км/ч, но мой спидометр никогда не превышает 299 км/ч. Эта непреодолимая грань между мной и скоростью.

Сегодня ровно два года, как я участвую в нелегальных гонках. Моя репутация говорит сама за себя: дочь Барса и Рыси. Но иногда я задаюсь вопросом — гордились бы родители, если бы увидели меня сейчас?

Они погибли, когда мне было девять. Старшему брату недавно исполнилось двенадцать, младшей сестренке — три. Тогда формировался мой характер: нельзя было падать духом, нельзя было сдаваться. Маленькая сестренка зависела от меня, а мы были взяты под опеку друзьями семьи — Костровыми. Они стали частью нашей жизни. Спасибо им.

Мой мотоцикл — литровый, перекрашенный в розовый. Люблю этот цвет? Нет. Но среди черных, белых и красных машин нужно выделяться.

Сегодняшний заезд я закончила победой. Один из организаторов подошел:

— Ну и как всегда, высший пилотаж! — он хлопнул в ладоши, улыбка слишком широка для честных слов.

— Просто отдай выигрыш и не задерживай меня, — холодно сказала я, не желая тратить лишние минуты.

— Ах, хватит притворяться стервочкой, — он похлопал меня по плечу и положил конверт на бак.

Я ударила его по руке. Молча забрала конверт под куртку и отъехала от толпы. Шум моторов, запах жженой резины и адреналин переполняли меня.

---

— Серый? — обратился к нему Егор.

— М? — Серёга отпил глоток пива.

— Почему вы расстались, если так о ней говоришь? — Егор не мог оставить вопрос без ответа.

— Не сошлись характерами, — сухо сказал Серёга.

— А если честно? — Егор видел ложь.

— Это и есть честно…

Парни стояли на мосту, облокотившись на холодные перила. Влажный августовский ветерок шевелил волосы, приносил запах дождя с реки. Где-то далеко был самый дорогой человек Серёги — его единственная роза.

Он кинул бутылку с моста, и она с треском разбилась о камни. Звук раскола эхом разлетелся по воде, словно отражение прошлого, которое нельзя вернуть.

---

Я уже ехала домой. Хотя… у меня нет дома — есть лишь временное пристанище.

На краю толпы я остановилась, чтобы проверить мотоцикл. Ветер рвал куртку, пахло бензином и сырой асфальтной пылью. И я заметила его: темный силуэт, наблюдающий за мной. Я не могла разглядеть лицо, но ощущала взгляд — пристальный, внимательный.

Весь день на гонках я ощущала чей-то взгляд. Теперь было тихо, и я могла почувствовать только себя и мотор под ногами.

Мне двадцать лет. Одиннадцать лет прошло с того дня, как погибли родители. Сколько раз я думала, что будет время, чтобы сказать «люблю», чтобы обнять… но внезапность смерти не спрашивает готов ли ты.

Я заехала на мост — он помнил слишком много слез и искренних слов. Я не была здесь год. И вот два силуэта у перил. Один из них оставил большой шрам на моем сердце. И вновь наши взгляды встретились. Он смотрел на меня так внимательно, что я почти почувствовала, как прошлое оживает вокруг.

Мы казались чужими, но знали друг о друге больше, чем кто-либо другой. История была красивой, но с грустным концом… такова жизнь.

Он провожал меня взглядом, пока я ехала. Скорость больше не нужна, адреналин стих. Сейчас я просто хотела доехать до временного пристанища и лечь спать. Тишина, тепло комнаты, ощущение безопасности — вот что мне было нужно.