«Прости.Только зачем?»

Ты проснулась с тяжестью внутри.

Сначала тело. Всё ныло, будто ты не спала, а провела ночь в забвении. Голова гудела, во рту — пересохло, в груди — пусто.А потом — мысли. Они навалились резко, как вода из сломанного душа.«Гриша...»

Ты поднялась с кровати, неуверенно. Подошла к зеркалу.Смазанная тушь, волосы в беспорядке. На шее — тонкая линия от его пальцев.Он держал тебя крепко. Но не чувствовал вовсе.

Ты села на край кровати, прижав к себе подушку. Пустая комната вдруг показалась слишком громкой. Ты перебирала вчерашний вечер в голове снова и снова.Как он посмотрел. Как предложил. Как всё случилось.И как сказал "Пока", будто вы просто выпили кофе.

«Может, он просто не понял меня?» — подумала ты, будто хваталась за соломинку.«Может, ему нужно время... Может, он испугался. Такое ведь бывает, да?»Ты снова и снова пыталась переиграть ситуацию у себя в голове. Варианты, в которых он передумает. Напишет. Скажет, что это было не просто так.

И он написал.

Вечером. Обычное уведомление.Ты схватила телефон, сердце забилось в два раза быстрее.

Гриша OG BUDA:

Прости.

Ты застыла. Смотрела на экран, не моргая.

Прости.Одно слово. Без объяснений. Без "за что". Без "мне жаль" или "я был не прав". Просто — прости.

Ты смотрела в экран, словно он должен был сказать ещё что-то.Ты ждала. Секунду. Десять. Минуту.Ничего.

Ты написала в ответ:

Аврора:

ок.

Больше тебе сказать было нечего. Он даже не попытался. Просто извинение — и тишина.Это было странно. Слишком просто.Слишком вежливо для парня, который вчера даже не поцеловал тебя на прощание.

Ты легла спать с камнем внутри.«Он не чувствует ничего. Просто решил "быть приличным"?»Или... это что-то значит?

⸻

Утро следующего дня началось неожиданно.

Тебя разбудил звонок в дверь. Ты ещё в халате, с растрёпанными волосами, открыла — и замерла.На пороге стоял курьер.— Доставка для Авроры, — сказал он, протягивая огромный букет. Красные, алые, белые розы. Запах — насыщенный, хищный.

Ты машинально подписала бумагу и осталась на пороге с охапкой цветов, от которых невозможно было отвернуться.

— Что за... — пробормотала ты, закрывая дверь.

Внутри у тебя всё сжалось.«Это он?..» — первая мысль была как укол.Но сразу же другая, холодная и более логичная:«Нет. Это, наверное, Влад...»

Ты вспомнила бывшего. Влад часто делал такие «жесты» — особенно, когда чувствовал вину. А он недавно писал тебе.«Хочешь встретиться?..» — ты проигнорировала.Но он мог воспринять это как намёк, как "поиграйся со мной".

Ты поставила букет в вазу. Руки дрожали.Пахло слишком сладко. Слишком неуместно.

Ты села напротив цветов и уставилась на них. Красота — не всегда радует. Иногда она напоминает:ты не знаешь, от кого это. Ты не знаешь, что тебе делать с этим.А хуже всего — ты не знаешь, чего ты сама хочешь.

Цветы завяли на третий день.

Ты не выбросила их сразу — пусть стояли, пусть напоминали. Не столько о том, кто прислал, сколько о том, как ты устала.Устала ждать. Думать. Верить.Ты ловила себя на мыслях, что даже когда он пишет — тебе не легче."Прости."А зачем?

Ты не могла больше смотреть на стены своей квартиры. На сообщения от подруг, которые спрашивали:— Ну что, был секс? И как?И ты не знала, что отвечать.Было? Было.Хорошо?Ты не уверена. Ты просто хотела быть рядом, а он — просто хотел уйти.

⸻

Всё внутри начало кричать. Сначала тихо. Потом громче. И вот однажды, проснувшись в 11:40 утра, ты без раздумий открыла сайт и купила билет.Дубай.Ты не планировала. Не думала. Просто ткнула в первую дату, ближайшую.Тебе нужен был воздух. Ощущение, что жизнь — это не только он. Что мир всё ещё большой.

Ты не написала никому. Ни Грише. Ни Владу. Ни даже подруге.Просто взяла чемодан, паспорт и улетела.

⸻

Отель оказался шикарным. Даже слишком.Белые простыни, окна в пол, теплый песок, и этот запах — отдалённый, как будто весь воздух здесь богатый и свободный.Ты лежала у бассейна с коктейлем и впервые за долгое время чувствовала...тишину внутри.Никаких его песен.Никаких «а вдруг он поймёт».Просто солнце, вода, и ты.

Но, конечно, счастье — не постоянная величина.

Ты листала новостную ленту вечером. Просто фоном. Бессмысленно, лениво.И вдруг — фото.Удар.Он.Гриша.Стоит на фоне отеля. ТВОЕГО отеля.

Подпись:

"OG BUDA spotted at Atlantis The Royal — chilling before private event."

Ты застыла. Сердце опустилось где-то в живот.Ты перечитала название. Снова и снова.

Это не может быть совпадением. Или... может?

Ты поднялась, подошла к окну.Внизу кто-то фотографировал. Мужчина в чёрной футболке и кепке проходил по террасе. Слишком знакомая походка.Ты отступила назад.

«Что ты здесь делаешь, Гриша?..»

⸻

Тебе казалось, ты сбежала.Но, может, от него убежать нельзя вовсе?