«Ты для него никто.»

Ты снова едешь на концерт. Очередной. Уже сбилась со счёта — то ли восьмой, то ли десятый. И всё ради него.Гриша. OG BUDA.Ты повторяешь его псевдоним мысленно, как заклинание. Он как наркотик, и ты — зависима. От его музыки, от взгляда, от самой мысли, что ты где-то рядом с ним.

Внутри всё дрожит от предвкушения. Ты снова накрасилась чуть ярче, чем обычно. Подобрала образ, который, как ты надеешься, не будет смотреться слишком отчаянно, но всё-таки — заметно.Ты не одна из тех, кто просто слушает его. Ты фанатка, да, но не обычная. Он уже знает тебя. Узнаёт в толпе. Несколько раз на концертах его взгляд встречался с твоим. Он кивал. Он видел.И этого было достаточно, чтобы ты не сдалась.

— Опять на него? — спросила подруга перед выходом.Ты только кивнула. Объяснять смысла не было. Всё равно не поймёт. Никто не понимает.

Когда концерт начался, толпа взорвалась. Свет, звук, бит — всё смешалось. Но ты смотрела только на него.Гриша был на сцене как бог. Невозмутимый, уверенный, отстранённый. И снова, на мгновение — он смотрит на тебя. Дольше, чем просто взгляд в зал.Ты замираешь. Сердце вырывается из груди.«Он заметил...»

А потом — неожиданное. К тебе подходит охранник после выступления.— Пройдите, вас просили в гримёрку.Ты не сразу поняла, о чём он.— Кто?.. — спросила растерянно.— OG. Гриша. Проходите, — спокойно повторил он, словно это в порядке вещей.

Ты почти не дышала, пока шла за ним. Внутри всё сжималось, клокотало, прыгало.«Неужели... неужели что-то изменится?»

Гримёрка оказалась небольшой. Он сидел на диване, в чёрной футболке, с бутылкой вина в руке. Уставший, потный, но всё такой же красивый.Ты зашла, застыла, не зная, что сказать.

— Садись, — сказал он, жестом указывая рядом.Ты села. Почти механически.

— Будешь пить? — спросил, наливая в пластиковый стакан.— Конечно, — ответила ты, стараясь казаться спокойной, хотя внутри всё трясло.Ты делала глотки, не думая о вкусе. Он говорил что-то — про концерт, про усталость. А ты кивала, смеялась неуместно, лишь бы не молчать.«Это он. Он рядом. Он со мной разговаривает...»

Бутылка закончилась. Он достал вторую.

— Ты часто ходишь, да? Я тебя уже пару раз видел.— Да... Я просто... люблю твою музыку, — выдавила ты.— Понял, — коротко кивнул.Тебе показалось, он улыбается. Немного. Усталой, ленивой полуулыбкой.

Тебе хотелось сказать больше. Что ты мечтала об этом моменте. Что ты ждала его взгляда как воздуха. Что в твоей голове вы давно вместе, и всё по-настоящему. Но ты молчала.Ты не хотела показаться слабой. Навязчивой.

— Пошли, — вдруг сказал он.Ты не поняла.— Куда?..Он встал и, не глядя на тебя, произнёс почти без эмоций:— Спать. Со мной. Ты же не просто так тут осталась?

Ты замерла. На миг. Но ты знала, что скажешь «да».Всё, чего ты хотела — это быть ближе к нему. Хоть как-то. Хоть на одну ночь.

Ты кивнула.— Хорошо.

⸻

Позже ты не могла вспомнить, как это началось. Всё было в дымке вина и волнения. Он был резким, небрежным, как будто спешил. Не было поцелуев, не было взгляда в глаза.Ты старалась запомнить его кожу, голос, дыхание. А он просто... делал, что хотел.

После он молча встал, оделся.— Я вызвал тебе такси, — сказал, не глядя.Ты села, застёгивая куртку. Внутри — пустота.

— А... ты напишешь? — осмелилась спросить.Он только пожал плечами.— Зачем? Было же нормально. Не делай из этого что-то большое.

Ты вышла в коридор. Вызванное такси уже ждало. Он даже довёл до двери. Открыл, кивнул.

— Пока.

И всё. Ты осталась одна. На заднем сиденье машины. Руки дрожали. Глаза не моргали.«Я ему не нужна. Даже после этого...»

Ты посмотрела в окно. Улицы проносились мимо, как сцены из фильма, где ты — не главная героиня.Ты — эпизод. В его жизни. На одну ночь.Ты — никто.