Автор и я.

Я всего лишь писатель.

Я простой лирик смелый, наивный и скучный порой.

Не выразить голосом, что пишу.

Эх, как я хочу, эту смелость с которой я эти строки на бумагу наношу.

Где же та я которая пишет это.

Она закончив и уснет. А реальная ее ждет.

Мечтает  стать той, что эти строки пишет.

А я ведь совсем другая.

Я не смелая и далеко не мудрая, а писатель, он мудр и горд.

Он дерзок, бесстрашен.

Не то что я боязливая, добрая.

Грозный автор, что вселяется в меня, когда я строки пишу.

Он ненавидит критику, а мне она важна.

Он всегда подбирает нужные слова, не то что я.

Ох, уж этот автор. Мой друг или же он часть меня.

Не знаю я.