Пациент

Холодный скальпель на столе.Больному небо не поможет.Его душа уже во тьме,А червяки уже под кожей.

Душе есть четкая ценаИ выражает её гной.Как ты ни ставь, но навсегдаТебя запрячут под землёй.

И у того, кто до тебяВскрывал десятками таких,Не дрогнет бледная рука,Он отрезает твой язык

За идеалы и пороки,Бросает в мусорный бочок."Очередные лжепророки!И сколько принесут ещё?"

И к идеалам поднебеснымЛетим, но лишь в один конецИ осыпаем градом лести Властителей людских сердец.

Ни чести, принципа и слова! Остался только суррогат.Наша безглазая Айова Стреляет в небо наугад.

Мы будем здесь заточены,Пока в душе Макиавелли.К культуре бешеной ценыИ абсурдистской самоцели

У каждого своя дорогаИ горький путь святой тоски:У Сына - Виа Долороса,А у людей - одни грехи.

Метод чувствует, наверное,Что только пользуют его.Житьё его  - неволя сеток,И безысходно естество.

Как правило, мертва идея.И в страхе бьётся инструмент.Несите срочно панацею,Ведь скальпель тоже                                            пациент...