Глава 3.

Попивая остатки крови убитых выродков, я уже выбрал из списка сегодняшнюю жертву.Ломка накрывает с головой — что там с тех капель? На один зуб.Я выбрал жирного мужичка из клуба. Больше крови, как по мне.

Я снова смотрю в список, проверяю детали.Имя — Миша, 26 лет. Друзья зовут "Миха".Ходит в клуб по субботам, с компанией, но домой уходит один. Работает на заводе.

С каждой минутой ломка усиливается. С ней — страх.Под каждого урода приходится подстраиваться отдельно, иначе — всё, провал.

Сегодня я не могу ошибиться. Если промахнусь — окажусь на виду. А это смерть.

Я вынимаю нож, провожу по лезвию ладонью. Холод металла успокаивает — как якорь в бушующем море.

Натягиваю капюшон, перчатки. Просматриваю маршрут — выйти из клуба, свернуть в переулок без камер и свидетелей.

Я убиваю именно из клуба. Они заслужили.Не достойны жизни. Всё равно просирают её на дрянь и пустоту.

Я ненавижу этот клуб. Ненавижу их смех, ор, дешёвый алкоголь, вонь пота и отчаяния.Они — как вспышка света в моей вечной тьме. Раздражающая. Бесполезная. Болезненная.

Но именно здесь я могу насытиться, чтобы выжить ещё пару дней.

_

Улица давно не освещается фонарями. Свет — только от луны.Часть окон погасла, люди попрятались, но в воздухе всё ещё чувствуется страх.Правильный страх.

Пару минут — и "наш Миха" выйдет.Ошибка — одно и то же время. Ну да, завод же.

Он вышел с опозданием. В хлам.На этот раз напился ещё сильнее. Даже лучше.

Пора.

Я отхожу чуть дальше, тележкой цепляясь за след, убеждаюсь — позади никого.

Сердце стучит в груди, бешено. Ломка рвёт изнутри.Решаюсь на действие.

— Михаааа, ты телефон забыл! — кричу я, чтобы отвлечь.— Нифига, я потеряшка, — промямлил он, разворачиваясь.

Я подхожу и с размаху вонзаю нож в сердце.Он даже ничего не понял.

Я уже слегка надпил.Набираю кровь. Медленно. Точно.

Лёгкий смешок пролетает сквозь губы:"А ведь это смешно. Тупая смерть... из-за телефона."