Глава 1 - Ключ

Флоренция пахла кофе, дождём и чем-то старым, как будто само время здесь шептало из-за угла. Лучия стояла перед банком на via de' Tornabuoni, в пальто, которое казалось слишком лёгким для весеннего ветра. В её кармане лежал тяжёлый ключ с выгравированной цифрой 12 и письмо, запечатанное чернильной печатью.

Она перечитала его в самолёте уже раз десять.

"Если ты читаешь это — значит, я мёртв, а ты готова узнать правду. В банке ты найдёшь то, что должна была знать с рождения. Не доверяй никому, пока не научишься видеть сквозь улыбки. Ты — Моретти. Никогда не забывай этого имени."

Подписи не было. Но она знала, кто это. Сердце подсказало раньше разума.

Она вошла внутрь. Холодный мрамор, тишина, швейцар в перчатках. Её провели к ячейке. Лучия вставила ключ — рука чуть дрожала — и повернула.

Внутри лежал конверт, тонкая цепочка с кулоном в форме креста и старое фото: мужчина в белой рубашке держит младенца. Лицо мужчины было знакомым — из смутных детских снов. Сильные руки, тёмные глаза, взгляд, будто видел смерть и при этом умел обнимать нежно.

Под фото — паспорт, выданный в Палермо. Имя: Giancarlo Moretti.

— Чёрт... — прошептала она по-английски.

На дне ячейки — второй конверт, подписанный инициалами R.B.

"Если хочешь знать больше — встреться со мной. Piazza San Lorenzo. 21:00."

Рядом — визитка.Riccardo Belloni. Avvocato. Consulente legale.

Юрист. Или советник. Или что-то совсем иное.

Флоренция в девять вечера была тише обычного. Площадь Сан-Лоренцо почти опустела, и только редкие шаги раздавались по мокрому камню. Лучия пришла заранее, села у фонтана и закуталась в пальто. Цепочка из банковской ячейки — с крестом — лежала в её ладони, холодная и тяжёлая.

Она заметила его сразу — высокого мужчину в сером пальто и перчатках. Он двигался без спешки, словно всё вокруг принадлежало ему по праву рождения. Он остановился в нескольких шагах и сказал:

— Лучия Моретти?

Она кивнула, не вставая.

— Я Риккардо Беллони. Мы с твоим отцом были... близки.

Он сел рядом, оставив между ними расстояние. Ни улыбки, ни лишних движений. Только ровный, тихий голос.

— Ты похожа на мать. Мария тоже умела молчать, когда говорила тишина.

— Вы знали её? — спросила Лучия, голос чуть сорвался.

— Я знал и её, и того, кто приказал её убить.

Он достал из внутреннего кармана тонкий черный конверт и положил ей в руку.

— Здесь адрес. Вилла под Палермо. Завтра утром ты летишь туда. Это твой дом — по крови, по имени, по праву. Но там нет безопасных мест. Только те, где умирают медленнее.

— А мой отец?..

Риккардо взглянул на неё пристально.

— Если ты готова к ответу — он найдёт тебя сам. Он всегда так делал.

Он встал, коротко кивнул и исчез в переулке, растворяясь в сыром воздухе Флоренции.

Лучия осталась сидеть. В груди стучала не тревога — не страх. Это было что-то новое, как будто в ней просыпалось нечто, что спало всю её жизнь. Холодная решимость. Чужая сила.

В ту ночь она не уснула. И на рассвете купила билет в Палермо в один конец.