Пролог .

Ветер... Слабый гул раздаётся среди домов примяком по тёмной улице, отдаваясь слабым эхом в самом конце.

В этот момент, по коже бегут мурашки...

Недалеко от парка, в котором только недавно играли дети, стоит высокое, пятиэтажное красное здание, это старое строение, совсем недавно было заселено людьми, но жизнь страшная штука, она отнимает то, что тебе действительно нужно, оставляя тебя один на один с собой и своими мыслями.

Ей не важно, сложно тебе или нет, это не её проблемы, а лишь - твои.

Буквально вчера решился вопрос о снесении этого дома. Многие люди останутся без родного места, некоторые, прожившие там не один год, потеряют свою обитель, а малыши навсегда оставят на этом участке свои детские мечты и хорошие воспоминания.

Да... жизнь в этом мире очень трудна и каждый понимает это не тогда, когда сталкивается с первыми трудностями и миллионами проблем. Нет, это совсем не то...

Самое страшное - потерять смысл жизни.

Это может случиться с каждым из нас.

Стоя на огромном красном здании и смотря прямиком вниз, где через несколько минут будет лежать обездвиженное тело, без единого знака на жизнь, ты понимаешь какого, это быть одиноким.

Зрачки потихоньку расширяются, что-то мешает мне сделать шаг. Каждая клеточка моего тела сжимается в комок, а дыхание, полностью перехватывает поток ветра, заставляя закрыть глаза в неком страхе. Многие люди, никогда не думают о чувствах других людей, скрывая что-то или на совсем утаивая то, что ты обязан знать, так как это связанно именно с тобой.

Но им плевать, у них есть выбор и своя выгода из этой тайны.

Невероятно холодный ветер бьёт в лицо, оставляя красные следы на щеках и заставляя каждый милиметр тела трястись от пронзающего кожу холода.

Через секунду щёки начинают гореть, словно под действием огня. Покачивая я опустился на край здания, и медленно свесил ноги вниз, странно, даже сейчас, когда я ничего не делаю что-то внутри сжимается.Холодными руками достаю пачку с одной сигаретой и начинаю рыться по карманам в поисках заветной зажигалки.

Двести долларов. Билет до Сан-Франциско. Наушники. Жвачка. Телефон.

Это всё, чем заполнены мои карманы. Расскрыв кармашек на груди белой рубашки, я достал от туда маленькую зажигалку, которую подарил мне мой покойный дед.

Хотя, какой "мой дед"? Он, даже не родной мне был... Но всёравно, это последнее, что осталось от человека, который многое рассказал мне, и многому научил.

Чёрт. Ненавижу всё, что вокруг.

Через минуту я медленно закурил сигарету и вдохнул едкий, пронзающий легкие, дым.

Нет, вы не подумайте, я не заядлый курильщик, который ищет дозу никотина каждый день.

Я курю очень редко, когда всё совсем плохо.Последний раз, я брал сигареты в руки два года назад, кстати, из той самой пачки, в которой я только что достал последнюю.

Посмотрев в небо, я вспомнил все счастливые моменты, проведённые с той, с которой я хотел бы провести всю свою оставшуюся жизнь, но нужен ли я ей?

Скорее всего - нет. Зачем ей такой, как я?

Встав на ноги и слегка подняв руки, я закрыл глаза и улыбнулся.

Ну всё, прощай злой мир...