Глава вторая. КРИОКАМЕРА

Воздух в подвале сгустился, словно стал тяжелее. Я не могла отвести взгляд от этого *пятна* - оно пульсировало, как живое, медленно растекаясь по стене, оставляя за собой тонкие, почти невидимые нити.

- Что это? - мой голос прозвучал чужим, сдавленным.

Маркус молчал. Его пальцы вцепились в край криокамеры так, что суставы побелели.

Человек внутри - если это был человек - не моргнул. Его зрачки сузились, будто реагируя на невидимый свет.

- Ты не спросила, кто я.

Я отступила на шаг, спиной наткнувшись на холодную металлическую стену.

- Доктор Стоун, - наконец заговорил Маркус, но смотрел не на меня, а куда-то в пол. - Это граф Алехандро де Санта-Крус.

Тишина.

Где-то в глубине подвала капала вода.

- *Санта-Крус?* - я заставила себя рассмеяться, но звук получился нервным, почти истеричным. - Вы что, решили устроить мне экскурсию по готическим клише?

Граф улыбнулся. Его зубы были *слишком* белыми.

- О, Виола... - он поднял руку, бледные пальцы коснулись стекла. - Твой прадед говорил то же самое. Пока не увидел, что происходит с кровью в моем присутствии.

Маркус резко развернулся к двери.

- Я оставлю вас.

- Нет! - я схватила его за рукав. - Вы не можете просто...

Гидравлический замок щелкнул.

Мы остались одни.

***

Санта-Крус изучал меня взглядом, от которого холодела спина.

- Ты боишься.

- Я не... - голос предательски дрогнул.

- Врешь. - Он провел ногтем по стеклу, оставляя тонкую царапину. - Твой пульс бьется, как у загнанного зайца. Запах страха... он всегда *особенный*.

Я сглотнула.

- Вам... вам нужна медицинская помощь?

Его смех наполнил комнату - мягкий, почти ласковый, но от него по коже побежали мурашки.

- Дорогая, мне нужна *твоя* помощь.

Кровь на стене *сдвинулась*.

***

Очнулась я в своей комнате.

На тумбочке - стакан воды и две таблетки аспирина. Голова гудела, будто после долгого перелета.

Последнее, что помнила - эти глаза. *Нечеловеческие*. И шепот: *"Ты не первая Стоун в этих стенах."*

Я потянулась за водой и заметила на запястье два крошечных *прокола*.

На полу - смятая записка:

*"Лаборатория. 21:00. Принеси образец №317."*

Подпись - *А.С.*

За окном завыл ветер.

Где-то в доме что-то упало с глухим стуком.

Я подошла к зеркалу.

Отражение моргнуло на секунду позже меня.

***

В 20:55 я стояла перед лабораторией, сжимая в потных ладонях футляр с образцом. Коридор был пуст, только где-то вдалеке скрипели половицы.

Дверь оказалась незапертой.

Внутри - ни души.

Микроскоп, столы, оборудование - все на месте. Только теперь в углу, рядом со старинным письменным столом, стоял *саркофаг*.

Черный мрамор, инкрустированный серебряными узорами.

Я сделала шаг вперед -

- Пунктуальность. - Голос раздался прямо за спиной. - Приятно.

Я резко обернулась.

Санта-Крус стоял в дверях. *Без* криокамеры. *Без* медицинских датчиков.

Одетая в черное, высокая фигура сливалась с тенью. Только глаза *светились* в полумраке.

- Как вы...

- Образец. - Он протянул руку.

Я машинально отдала футляр.

Санта-Крус открыл его, капнул *своей* кровью на стекло - и поставил под микроскоп.

- Смотри.

Я наклонилась.

Клетки *двигались*.

Не просто пульсировали - они *перестраивались*, образуя сложные узоры, как стая птиц в полете.

- Это... невозможно...

- Для *них* - да. - Его пальцы коснулись моей шеи, чуть ниже уха. Холодные. - Но не для нас.

Я отпрянула.

- *Кто вы такой?*

Он улыбнулся.

- Ты уже знаешь ответ.

За окном ударила молния.

В ее свете я увидела *два* отражения в стекле.

Мое - и *что-то* за моей спиной.

С *крыльями*.

***

Я проснулась с криком.

Комната была залита лунным светом, но тени в углах казались слишком густыми, слишком *живыми*.

На запястье - свежий синяк в форме пальцев.

Я вскочила с кровати, наткнувшись на стопку книг, которые не оставляла здесь.

Старые, в кожаном переплете, с потрескавшимися страницами.

Первая - дневник.

На титульном листе - имя: *Элиас Стоун, 1897 год.*

Мои руки дрожали, когда я открыла его.

*"3 октября. Сегодня граф показал мне истинную природу крови. Она не просто течет - она помнит. Она жаждет. И если дать ей то, что она хочет... она ответит."*

Следующая страница была испещрена схемами - странными, почти алхимическими символами, переплетенными с анатомическими рисунками.

И подпись: *"Проект "Возрождение".*

Последняя запись:

*"Он выбрал меня не случайно. Мы одной крови. И когда придет время... она позовет следующего Стоуна."*

Я отбросила дневник, как обожженная.

За окном что-то *постучало*.

Не ветка.

Не птица.

*Три четких удара.*

Я подошла к окну - и увидела его.

Санта-Крус стоял во дворе, лицо поднято к луне.

А потом *повернулся* - и посмотрел прямо на меня.

Его губы шевельнулись, но слов я не услышала.

Только почувствовала, как что-то *откликнулось* у меня в груди.

Как будто *кровь* услышала зов.