Глава XII. Одинокие в толпе

И вот, бессмысленные, однотипные дни тянулись медленно, словно вязкий мёд.Каждый новый рассвет не приносил облегчения — просто повторял вчерашний, шаг за шагом, без перемен.

Это не было только про Лиру. Это было про всех.Каждый жил в своём мире, заперт в собственной боли, в своих сомнениях, в своих страхах.Но что-то объединяло их — та самая боль. Разная и в то же время одинаковая.

Лира продолжала прятаться от мира за рифмами и строчками,в стихах, что рвали её изнутри и сшивали заново,в текстах, что не предназначались никому, кроме неё самой.

Эйрен тонул в ночных мыслях и гул мотора,катался на машине по пустым улицам, пытаясь убежать — но от чего?От себя? От Лиры? От тишины?

И только Вейла —жила своей лучшей жизнью.Меняла парней, как перчатки,писала от скуки разным мужчинам: старше, моложе, спортивнее, пухлее, беднее, богаче — не останавливалась ни на одном.Она не входила в круг этих героев, не знала их боли и тоски.И, возможно, у неё тоже были проблемы, но заслуживает ли такая, как она, жалости?Нет.Она была другой. И это делало её чужой.