Глава VIII. Покой,который не лечит

Одиночество оказалось мягким.Не таким, как в книгах — где оно как крик или яма.Оно было больше похоже на старый свитер: чуть вонючий, потёртый, но родной.

Эйрен просыпался поздно. Варил себе кофе. Смотрел в окно.Жизнь шла — не больно, но и не счастливо. Просто — шла.

Вейла не писала. Не звонила. Не спрашивала, как он.Он не спрашивал в ответ. Но всё равно ждал.Каждый день, как будто возможно, она скажет:"Я думала о тебе. Мне не всё равно."Но она молчала.

И всё, что у него было — это вечера с Витором.

Они сидели на лавочке у супермаркета.Пластиковый пакет с пивом между ними. Витор закурил, молча протянул вторую сигарету Эйрену.— Ну и чё, ты всё ещё ждёшь эту... холодную? — пробурчал он, не глядя.

— Не знаю, — честно сказал Эйрен. — Наверное, да. Мне с ней было… странно. Но не пусто.

Витор фыркнул: — Знаешь, ты ведёшь себя, как будто в этой пустоте комфортно.— Может, и так. Мне не больно.

— Не больно — это не значит, что живой, — усмехнулся Витор и глотнул пиво. — Ты вон с Лирой был живой. Даже когда бесил.

Эйрен не ответил. Он помнил, как Лира смеялась. Как хлопала дверью. Как обнимала, когда он молчал.Он помнил. Но не чувствовал.Словно между ним и прошлым — толстое стекло. Он видит, но не может дотронуться.

— Я просто хочу тишины, — выдохнул он. — Без чувств. Без истерик.— Тогда купи себе собаку. Или умри.— Спасибо за советы, философ. — Эйрен усмехнулся.— Всегда пожалуйста, брат, — Витор хлопнул его по плечу и вытащил новую бутылку.

Позже, ночью, Эйрен шёл один. По пустым улицам.В наушниках глухо играл трип-хоп, фонари плавно мигали.

Он всё ещё думал о Вейле.Где она?Почему она не рядом?Он ведь сделал шаг.Отказался от прошлого. Отдал ей свою сторону доски.А она — будто выключила игру.

Он не чувствовал ничего.Ни к Лире. Ни к себе. Ни к ней.

Только лёгкое, жгучее чувство…Что где-то он всё-таки ошибся.

Эйрен поднялся по лестнице — стараясь не шуметь.У брата был отпуск. Точнее, полуотпуск. Через два дня — снова в выезд, снова на задание.Но он был дома. И это было редкостью.

Илай сидел за столом, точил нож.На нём — чёрная футболка без рукавов, волосы чуть влажные после душа. Телефон молчал. Но взгляд — был как у человека, который всё ещё не здесь.

— Можешь отложить нож? Я как бы не за этим пришёл, — хмыкнул Эйрен и опустился в кресло.

— Слушаю, — ответил Илай, не отрываясь от лезвия.

— Слушаешь лезвие, а не меня.

— Если хочешь, чтобы я сидел напротив с кружкой какао и кивал — иди к Лире.

Эйрен стиснул зубы.— Я не с Лирой. Мы не общаемся. Не вместе. Вообще.

Илай на секунду остановился. Взглянул на брата. Глубоко, без спешки.

— Знаешь, сколько раз я думал, что тоже «не с кем-то»… а потом понимал, что просто сбежал.

— Это не так.

— Может, нет. А может, ты просто испугался, что она видит тебя настоящего.

Молчание.

Эйрен сжал руки в кулаки.— Мне просто нужна была тишина. Мне казалось, с Вейлой она есть.

— Тишина — это не всегда добро. Иногда она — просто отсутствие борьбы. — Илай встал, прошёлся к балкону, затянулся сигаретой. — А ты воюешь или прячешься?

— А ты воюешь и вне заданий, да? — с сарказмом бросил Эйрен. — Всё у тебя, как на фронте: чёрное или белое.

— А у тебя всё серое, брат, — спокойно парировал Илай. — И ты тонешь в этом сером. Я тебя не осуждаю. Я просто боюсь, что ты потеряешь себя. Совсем.

Эйрен вышел поздно. В кармане сигареты, в голове — бесконечный шум мыслей.Он хотел быть ближе к брату. Найти в нём старшую, крепкую опору.Но Илай был, будто крепость: рядом — но не впустить.

И всё же… Эйрену стало чуть легче.Пусть никто не дал ответа.Пусть Вейла молчит.Пусть Лира далеко.Но хотя бы кто-то пытался быть рядом.