4 глава: "Он чуть не поджарил дом"

Четвёртый день.И я всё ещё здесь.И он тоже.

Иногда я начинаю подозревать, что родители заперли нас в реалити-шоу.Типа «Женаты. Не по любви. Не по выбору. Не убей соседа за ужином».

Я только зашла на кухню просто воды налить – и тут же остановилась.

Дым.Лёгкий, но с характером.Сковорода на плите. На ней… что-то.

Иван стоял рядом, с абсолютно серьёзным лицом, ковыряя лопаткой в том, что когда-то было яичницей.

— Это ты называешь еда? - спросила я, прикрывая нос.Он посмотрел на меня.— Это называется кулинарная катастрофа. Можешь вбить в поиске.— Я могу вбить что-то другое, если ты не выключишь плиту.— Я выключил. Просто наблюдаю за последствиями.— Ты… собирался это есть?— Я был готов к жертвам.— Кого ты собирался этим жертвовать? Меня?

Он фыркнул.— Не тебя. Себя. Сам приготовил – сам и страдаю.

Я подошла, вгляделась в то, что лежало в сковороде.Это была не яичница. Это был крик боли.

— Господи, - выдохнула я. — Даже я, которая ест сэндвичи на ходу, чувствую боль этого яйца.— Хочешь прочитать над ним молитву?

Я закатила глаза.Но… стояла. Смотрела.И не могла не вздохнуть.

— Садись.— Что?— Говорю, садись. Пока не убил себя пищевым путём.

Он приподнял бровь.— Ты хочешь...— Я не хочу. Я просто не могу смотреть, как ты жрёшь это угольное дерьмо.— Это прозвучало как признание в любви.

— Ебало закрыл и садись.

Я включила плиту, достала нормальные яйца, лук, немного зелени.Не то чтобы я была кулинарным богом, но омлет это просто.А омлет, который не воняет горелым, – это уже уровень “я лучше, чем ты”.

Он сел за стол, опершись локтями.Смотрел.Молча.Но с этим своим… выражением.Полуподкат-полушутка, будто каждая секунда с ним — это задание из квеста.

— Знаешь, - сказал он, — ты удивляешь.— У тебя низкий порог удивления.— Нет. Просто ты первая девушка, которая зашла в кухню, оскорбила меня, и всё равно делает мне омлет.

— Я делаю его не тебе. Я делаю его для спасения кухни.— Всё равно приятно.

Я не ответила.Омлет почти был готов – лёгкий, пушистый, с укропом и солью “на вкус”, а не “на выживание”.

Я подала ему тарелку и сразу отвернулась, демонстративно доставая себе йогурт.

— Я не говорю “спасибо” просто так, - сказал он, отрезая кусок, — но это… охрененно.— Я в курсе.— Ты где научилась?— Где-то между “я не хочу быть как мама” и “я хочу есть нормально”.

Он засмеялся.Тихо, по-настоящему.Честно.И почему-то этот смех застрял где-то под кожей.

— Эмилия.— Что?— Ты быстрая. Резкая. Словно нож.— Осторожно, порежешься.— Может, я этого и хочу.— Проблемы с головой?— Только с сердцем. Оно стучит, когда ты рядом.

Я развернулась к нему:— Перестань.— Что?— Эти шуточки. Подкаты. Фразы. Я не твоя фанатка из фан-клуба.— А я не стараюсь. Просто говорю, что думаю.— Прекрасно. А я думаю, что ты идиот.— Значит, мы искренни. Наконец-то диалог.

Я выдохнула и ушла из кухни, прихватив свою ложку и йогурт.Но…Когда зашла в комнату, на лице всё ещё оставался тёплый жар от этой идиотской сцены.И запах свежего омлета.Который, чёрт побери, я сделала сама. Для него.

Я легла на кровать и уткнулась лицом в подушку.

Это не влюблённость.Это просто жалость.Слабость.Раздражение, умноженное на чувство долга.

Я просто накормила… соседа.

Но почему в голове крутилось его “охрененно”?И почему мне не хотелось, чтобы завтра он снова ел один?

______________________Ааа, шёл вторая неделя как я это по-немногу пишу.Я уже не могу.С этого дня сосредоточусь на этой истории, а прошлую заморожу.Мне та история не нравится.(Я просто выкладываю много частей за раз, а так я это главы писала две недели)