Глава 15 - Пыль и выстрелы

Склад выглядел мёртвым. Мёртвым и неправильным.

Заколоченные окна, ржавые ворота, выбитая табличка с номером, и всё же - я чувствовала, что он живой. Не в смысле «здесь кто-то был», а в смысле «здесь кто-то есть». Как если бы стены дышали, пока ты не смотришь.

Марк сверял координаты на экране. Он почти не говорил со вчерашнего вечера. Сжимал телефон, как оружие, и казался ещё более отстранённым, чем обычно.

- Останься в машине, - сказал он, не поворачиваясь.

- Нет, - я захлопнула дверцу машины с резким щелчком. - Мы начали это вместе. Я не отступлю.

Он посмотрел на меня мимолётно, будто хотел сказать что-то - но передумал. Только короткий кивок. И движение - решительное, резкое, как у зверя, у которого осталось мало времени.

Мы пошли с тыльной стороны, через бурьян и мусор. Там, в зарослях металлолома, Марк нашёл старую пожарную лестницу.

- Думаешь, нас ждут? - прошептала я.

- Думаю, они ждут кого-то. Разницы нет.

Он подтянулся, тихо, без лишних звуков, и протянул мне руку. Я ухватилась - пальцы холодные, крепкие - и поднялась наверх. Когда мы залезли внутрь, там пахло пылью, бензином и чем-то ещё - ржавой тревогой.

Было темно. Только тонкие полоски света через щели в досках. Всё вокруг напоминало кадр из фильма - и я впервые по-настоящему поняла: это не игра. Мы не просто "лезем в неприятности". Мы уже внутри.

Марк достал пистолет. Второй - протянул мне.

- Я не умею стрелять, - прошептала я.

- Зато умеешь не паниковать.

Он говорил тихо, почти без эмоций. Будто не хотел, чтобы его голос предал то, что творится внутри.

Мы шли вдоль стены. Сквозь щели я видела: на нижнем этаже кто-то есть. Тени двигались, кто-то разговаривал на испанском - отрывки слов, напряжённый тон.

- Трое, - прошептал Марк. - Один снаружи, двое внутри. Не нас ждут. Но мы - не сюрприз.

Он шагнул вперёд. В этот момент пол под его ногой скрипнул.

Громко. Слишком громко.

Секунда - и всё закрутилось.

Сначала - выкрик. Потом - выстрел. Пуля ударила в стену рядом с нами, разлетев штукатурку. Марк рванул меня вниз, за металлическую балку. Сердце забилось так сильно, что казалось, я слышу его громче, чем выстрелы.

- Слева! - крикнула я, увидев, как к нам движется человек в чёрной куртке.

Марк выскочил из укрытия молниеносно. Один удар - под дых. Второй - прикладом по голове. Мужчина рухнул.

Но второй был быстрее. Он вытащил нож, бросился на Марка. Я замерла, не зная - стрелять или нет. Марк увернулся, схватил его за руку, и они покатились по полу. Быстро, жестоко. Хруст - и нож упал.

- У тебя кровь, - прошептала я, когда он подошёл ко мне. Его предплечье было рассечено.

- Не моё, - ответил он коротко. Но я видела - врал.

И тут - щелчок. Небольшой, почти не слышный.

Рация.

Один из лежащих мужчин зашевелился, дёрнул пальцем, случайно включив устройство.

Голос:- "Пункт 9 подтверждён. Проверка прошла. Объект не обнаружен. Но есть шум. Уходим."

Марк быстро поднял рацию, поднёс к уху. Потом - телефон. Просмотрел последние вызовы. И побледнел.

- Это не Корбин, - сказал он. - Это... это номер из списка моего отца. Один из тех, что я зашифровал. Один из тех, кто мог быть замешан.

- Ты думаешь... это ловушка?

- Это не просто ловушка. Это предупреждение. Они знали, что мы пойдём сюда. И теперь они знают, что ты - со мной.

Я почувствовала, как холод проникает в пальцы.

- Но почему я? Я просто студентка. Просто...

- ...та, кто видела меня в тот вечер. Кто начала задавать вопросы. Кто уже здесь. Они не рискуют.

Он смотрел на меня долго. Не как обычно - не с отстранённой иронией. А так, будто взвешивал, что делать дальше.

- Мы не можем больше оставаться в городе, - сказал он. - Нас выдавливают.- Куда?

Он усмехнулся - грубо, устало.

- К следующей сделке. Или в яму, если ошибёмся.

И всё же, когда мы вышли с обратной стороны склада и растворились в сером нью-йоркском утре, я вдруг поняла: страх - это не то, что сковывает. Страх - это то, что делает тебя острее. И если они думают, что я просто приманка - они не знают, с кем связались.