Глава 12 - Координаты

С утра шёл мелкий дождь. Один из тех, что не делает погоду хуже - просто добавляет хмурости всему, на что смотришь.

Мы ехали на старом "шевроле", который Марк, по его словам, «одолжил у человека, которому должен был одолжить пистолет». Не стала уточнять. Я начинала привыкать к тому, что его мир - это сплошные долги, оружие и слова, которые ничего не значат, пока не становится слишком поздно.

Я держала в руках координаты. Рука дрожала. Но не от страха.От предвкушения.

Марк не задавал лишних вопросов. Он просто ехал.Иногда он смотрел в зеркало, проверяя, нет ли за нами слежки. Иногда - на меня. Быстро. Молча.

Мы ехали через промзону, потом - вдоль заброшенных складов. Где-то за Лонг-Айлендом дорога начала напоминать кадры из старого фильма: ржавая сетка, следы шин, мокрый бетон.

- Мы близко? - спросила я.

Он кивнул.

- По координатам - это должен быть один из складов. Тут раньше хранили технику. Потом место сгорело. Или его «сожгли».Он бросил на меня взгляд.- Готова?

Я посмотрела на здание, к которому мы подъехали.Оно выглядело как всё, что я больше не хотела видеть: холодное, мёртвое, слишком молчаливое.

- А если это ловушка?

- Тогда мы узнаем об этом первыми, - сказал он. И вышел из машины.

Внутри всё пахло гарью, плесенью и чем-то... старым. В смысле - запечатанным временем.Мы шли медленно. Шаг. Ещё шаг. Под ногами хрустело стекло.

На втором этаже, за металлической дверью без замка, мы нашли комнату.В ней был стол. Один.И на нём - папка.

- Подозрительно, - пробормотала я.

- Это и есть подозрительно, - согласился Марк.

Он открыл её.Там были документы. Фотографии. Несколько страниц с логотипом компании, в которой когда-то работал мой отец. И - список.

Имена.Суммы.Коды.

Я узнала один из кодов. Он был на письме, которое когда-то хранилось в ящике его рабочего стола.Отец называл это «страховкой».

- Он знал, что его найдут, - прошептала я. - Он готовился.

Марк молча смотрел на документы.Потом - резко повернулся к окну.

- Мы не одни.

Я бросилась к нему.

Через улицу, между складскими блоками, двигались трое. В капюшонах. Быстро. Слаженно.

- Уходим? - спросила я, сердце билось в горле.

- Уже поздно.Он достал пистолет.- Прячься. Возьми папку. Если что - выбегай с той стороны и назад к машине. Не жди меня. Никогда не жди, поняла?

- Марк...

- Эмили, пожалуйста. Сейчас не время спорить.

Я взяла папку. Сжала так, что порезала палец об острый угол. Кровь капнула на обложку.

А потом всё закрутилось.

Крики. Выстрел. Вспышка света. Я бежала - не помня, как. Через чёрный проход, по лестнице, через дыру в стене.

Снаружи воздух был другим. Резким, как после грозы.

Я слышала, как кто-то зовёт моё имя. Один раз. Потом - тишина.

Он сказал не ждать.Но я остановилась.

И через несколько секунд Марк выбежал из здания.В крови. С разбитой губой. С пистолетом в одной руке - и моим рюкзаком в другой.

- Уходим! - закричал он.

Мы побежали к машине.И только в момент, когда двери захлопнулись, я позволила себе задать главный вопрос:

- Что, чёрт возьми, мы теперь с этим делаем?

Он завёл мотор и посмотрел на меня.

- Теперь? Мы в игре, Эмили. До конца.