4 ГЛАВА''УБЕЖИЩЕ''

Я сидел в углу комнаты, скрестив ноги, уткнувшись лбом в колени. Рядом — скетчбук. Последний друг, который меня ещё слушал. Я водил карандашом по бумаге, рисуя то, что пряталось глубоко внутри. Искривлённые силуэты, искажённые лица, что-то почти нереальное, но слишком знакомое. Я не знал, что именно означают эти образы, но чувствовал — это правда. Моя правда.

Интернат всегда был странным, но теперь странность обрела конкретную форму. Шаги за дверью стали тяжёлыми. Долгие взгляды воспитателей — слишком внимательные. Словно они уже всё знали.

Я начал замечать, как некоторые сотрудники шепчутся между собой, когда я прохожу мимо. А ещё чаще я чувствовал, будто кто-то стоит за моей спиной, хотя никого не было. И когда ты живёшь в месте вроде этого — лучше доверять инстинктам.

На следующий день, вернувшись после обеда, я сразу понял, что-то не так.

Скетчбука не было.

Я замер. Перевернул кровать, вытащил ящики, заглянул в мусор — пусто. Кровь застучала в висках. Это не могло быть случайностью. Никто не заходил в мою комнату без причины.

Я почти сорвался с места и побежал на задний двор. Старое дерево, железный бак, запах... Гари. Резкий, обжигающий. Я подошёл ближе — и увидел обугленные страницы, всё ещё тлеющие. Почерневшие, словно кто-то пытался стереть меня из мира.

Моё дыхание сбилось. Это был он. Мой скетчбук. Всё, что я прятал, доверял, всё, чего боялся… исчезло. Я не знал, что делать. Я стоял и смотрел на пепел, и во мне что-то оборвалось.

Они знали.

Я не должен был рисовать. Но я не мог остановиться.

Ночью я не спал. В голове гудело. Каждый звук за стеной казался приближением. И тогда — я вспомнил. Один разговор. Один вечер, когда мы с Ноа прятались от воспитателя, который был в ярости из-за сломанной камеры наблюдения. Это был почти глупый момент, и всё же… остался в памяти.

— «Если вдруг всё станет слишком… — Ноа понизил голос, — знаешь, прям слишком, — иди в подсобку под спортзалом. Старую. Я там ночевал как-то. Никто не найдёт.»

— «Ты типа что, подготовил убежище?» — усмехнулся я.

— «Я просто умный. И я не люблю, когда меня ловят.» — Он подмигнул, будто это было приключение, а не выживание.

Я вздохнул, сел на край кровати. Этот разговор тогда казался забавным. Теперь он звучал, как спасение.

Я оделся быстро. Тихо. Сердце стучало в горле, будто я вор. Кажется, я действительно воровал — свободу. Мою собственную.

Я пробрался через тёмные коридоры, минуя пост охраны. Свет фонаря вдали мелькнул, но меня не заметили. Дождь начинал моросить. Грейвхейвен — город, в котором солнце стесняется светить.

Спортзал. Старое здание, плесень, бетон. Я нашёл люк, о котором говорил Ноа. Открыл. Спустился вниз.

Сырость и тишина. Пахло металлом и чем-то забытым. Я закрыл за собой крышку и сел в тёмный угол. Матрас, оставшийся от Ноа, будто ждал меня. Тихое место. Без звуков шагов. Без глаз.

И вдруг — мысль.

Полиция.

Я могу просто… пойти и рассказать всё. Сказать, что они сожгли мои рисунки. Что я подозреваю их в исчезновениях, в пытках, в слежке. Я встал. Прямо сейчас, ночью, я могу дойти до участка. Пусть разбираются.

Но потом…

Образы.

— «Ты же не хочешь обратно туда?»— «Они посчитают тебя сумасшедшим.»— «Ты снова станешь "тем странным мальчиком с рисунками".»— «Они не поверят.»

Я сел обратно. Сжал кулаки. Не пошёл. Не смог.

Я откинулся на стену и заметил — в углу, под грудой тряпья — книга. Я потянулся, достал её. Странный обтрепанный дневник, но когда я открыл его — он был пустой. Ни слова. Ни каракули. Ни прошлого.

Будто он ждал.Я достал ручку из кармана. Долго смотрел на чистую страницу. Она казалась странно живой. Будто ждала. Будто уже знала, что именно я напишу.

"Если кто-то это читает… значит, я больше не один."

Рука дрожала, но я всё равно начал:

"Меня зовут Феликс Блэйд. Мне 17. Я художник. Но сейчас — это не главное. Главное то, что здесь происходит. Это место… оно прогнило изнутри. Оно убивает."

"Мой скетчбук сожгли. Как и всё, что я пытался рассказать. Думают, если уничтожить рисунки — исчезнет и правда. Но они ошибаются. Я всё помню. И я всё запишу."

"Если я исчезну — это не несчастный случай. Я не сошёл с ума. Просто начал видеть то, что другие не хотят замечать."

"Это начало."