Часть 1. В засаде.

Один в поле - не значит проиграл.

Пролог

Один и тот же сон - один и тот же кошмар, преследующий меня из ночи в ночь на протяжении семи лет. Кошмар, который является жутким прошлым и не менее счастливым настоящим.

Они ворвались в наш дом, когда за окном медленно опускалось солнце, накрывая густым туманом город. Барабанная дробь в крепкую дубовую дверь отдавалась в ушах колоколом. В тот момент сердце ускорило ритм до критической точки. Мои мать с отцом, перешёптываясь, достали из комода два пистолета. Кажется, это я увидела сквозь небольшую щёлку между дверью. Бабушка с дедушкой прятали что-то блестящее под половицы в гостиной. Оно переливалось каким-то непонятным отблеском. Мой старший брат ворвался в детскую и, схватив за руку, потащил через прихожую к чёрному ходу. Там было наше укрытие от природных и техногенных катастроф, по крайней мере, так объясняли родители, небольшое помещение без окон с громадным кодовым замком и стальной дверью. Добежать туда мы не успели. Дерево прогнулось под крепким ботинком одного из десяти вооружённых парней, и они влетели один за другим. Поверьте, никакой «замедленной съёмки», наоборот, всё произошло так быстро. Послышались выстрелы. Кто в кого первым выстрелил, я до сих пор не знаю, меня закрыл собой брат, перекрыв обзор. Да и какая разница! Мама с папой упали замертво, а за ними и бабушка с дедушкой, прежде стойко защищающие меня. Лин вручил мне пистолет и, не успев сказать ни слова, опал на скрипучий паркет. Мне было двенадцать, когда я потеряла всю свою семью.