Глава 2. Он смотрит

От лица Валерии.

Сначала — просто СМС.Незнакомый номер. Без имени. Без приветствия.

« Ты боишься темноты?Ты пахнешь вишней даже сквозь свой страх.»

У меня сжалось горло. Кто это?Я смотрела на экран так, будто он мог заговорить. Он не говорил. Только молчал в цифрах и буквах.

Я попыталась вспомнить — кому давала номер? Никому.И что это за запах? Откуда он знает?

Я стерла сообщение. Заблокировала номер. Через минуту пришло с другого:

«Зачем ты убегаешь, если ты знаешь: тебе всё равно некуда?»

Меня вырвало. Не от страха. От злости.Я не слабая. Я — нож в чужой спине, если дотронешься без спроса.

Но с того дня — стало неуютно.

Кто-то шёл слишком близко за спиной.Кто-то стоял слишком долго у выхода из школы.И даже когда в автобусе мои пальцы коснулся чей-то рукав — я отдёрнулась с криком.Оказалась — бабка с сумкой.

Я сходила с ума.

И именно в этот момент он появился.Он — тот самый. Артём.

Просто стоял у угла. Спокойно. Как будто всегда был частью моего дня.

— Ты за мной? — спросила я.

— Нет, — он склонил голову, — я против тех, кто за тобой.

Я хотела уйти.Но он продолжил:

— Не доверяй смс что тебе приходят. Это - не я.

— А откуда ты знаешь, о чём они?

— Потому что ты пахнешь страхом. Вот только не своим.

Я отпрянула. А он не подошёл.Просто смотрел. Так, как будто я была не жертвой, а ураганом.И если бы я захотела — снесла бы весь его мир.

Но я не сносила. Я дрожала.А он — стоял. И смотрел.

Я пыталась уйти. Серьёзно. Развернулась и пошла прочь. Силой воли заставляла себя не оборачиваться.

Но на каждом шаге ощущала его взгляд. Как будто не спиной шла а грудью в его молчание. Оно било сильнее, чем слова.

Дома я закрыла все шторы. Окно на кухне не заперто — проверила трижды.Телефон мигнул.

«Ты не должна бояться. Бояться должен он.Ты пахнешь вишней, а он — тухлым мясом. Он не из наших.»

Моих рук словно не было, они как чужие.Я снова заблокировала. Снова - другой незнакомый номер.Что это, чёрт возьми, за игра?

Я кинула телефон на диван и прижала к виску подушку.Запах хвои.Он остался на мне.От него.

Артём.

Сколько он знает? Откуда? Зачем?

Я пролистала в голове всё, что он сказал. Все взгляды. Все слова.Он говорил тихо, но так, будто уже был внутри моей головы.

«Ты пахнешь страхом. Вот только не своим.»

Что это значит?Я и есть страх. Я в нём живу, я его ношу, как куртку. Я - это тот, кого боятся.

А теперь — я боюсь. Себя. Его. Того, кто пишет.И того, кто не пишет, но стоит у углов.

Ночью я снова проснулась.Скрипнул пол.Или мне показалось?

Я подошла к окну — внизу никого.Но кусты под домом были смяты.Словно кто-то стоял там. Смотрел. Ждал.

Телефон мигнул ещё раз. Но уже без звука.

«Они будут ближе. Я — рядом. Не закрывай глаза слишком долго.»

Я прижалась лбом к стеклу.За стеклом — ночь. Пустая. Но в ней что-то движется.И где-то в этой темноте — он. Один из них.Тот, кто пишет.

Или... может быть, тот, кто спасёт.

-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-

Итог: 515 Слов.