Часть четвёртая [ Мик Саттерсон ]

М и к С а т т е р с о н

Я стою у твоей могилы с бутылкой вина, как ты и просила... 

   Дженет Стоун

    26.8.1956 – 7.7.1973

Неделю спустя

Я собрал все чемоданы у двери, чтобы скорее отсюда смотаться. Оставалось лишь завести машину и рвануть как можно дальше. Я оставил шерифу записку, что мы уехали из города позже, чем планировали из-за новостей с Дженет. Но позади я услышал приближающиеся шаги и сразу понял, что это он.

– Здравствуй, Мик! – улыбнулся он. – Я знал, что вы ещё здесь. Я ведь герой, не так ли?

– Да, шериф! – я пытался держать себя в руках. – Вы блистательно справились со своим делом.

– Не пригласишь войти?

– Да куда тут заходить... я, мы... мы уже уезжаем.

– Дай хоть попрощаться с тобой, – он полез меня обнимать, и тогда я понял, что мне не отвертеться.

Шериф уселся на диван, он оглядывал собранные мною вещи, потом посмотрел на меня и спросил:

– А где твой отец? Я уже неделю не видел его в баре! –  спросил шериф, упираясь кулаками в диван и припрыгивая, будто пробует его на мягкость.

– Он в последнее время совсем не пьёт, – я придумывал оправдания на ходу, – готовится к новой жизни в Нью-Йорке! Он должен скоро вернуться. Надо же человеку попрощаться с любимыми окрестностями и ружьём.

– Да, точно, ты прав! – он перевёл взгляд на сапоги, в которых отец ходил на охоту. – Мне Грэйем Паркер сказал такую глупость, что ты заколотил своего отца клюшкой для гольфа. Я просто не в себе от таких обвинений. Представляешь? Что люди не делают, чтобы их не обвиняли в своих же грешках.

Моё сердце перестало биться, дыхание становилось мне дороже и дороже. Если бы я вовремя не повернулся к коробкам, которые якобы проверял... Я видел его подозревающий взгляд, но не подавал виду. Думал пронесёт, но...

– Слушай, сынок... – он сделал паузу. – Я вот сижу и думаю, не пошёл ли твой отец в лес босиком?

– О, шериф! – воскликнул я. – Вы посмотрите только на их состояние! Он уже неделю как ходит в новых. Не ехать же в Нью-Йорк в таких.

Внезапно рация шерифа начала шипеть, и он отвлекся: «– Приём! Приём! Шериф, горит бар «Неоновый Демон» на Ганновер Стрит. Есть погибшие. Бросайте все дела и срочно приезжайте. Вероятно, поджог!»

– Что ж, приятель, – он был явно огорчен этой новостью, – я бы хотел поговорить с твоим отцом в ближайшее время. Бросьте свой Нью-Йорк ненадолго. Я зайду вечером.