Глава 22 - Мозаика

Вечер опускается на город, но в квартире Дэна не зажигается ни одного света, кроме торшера у стены. Мы закрыли шторы, заперли дверь, выключили телефоны. Он сказал, что так будет безопаснее. Я не спорю.

На его столе лежат десятки распечатанных фото, заметок, газетных вырезок. Моё сердце сжимается, когда я вижу свою фотографию - вырезанную из университетской статьи, где я смеюсь, держась за чашку кофе. Не помню, когда это было. Может, за год до... до него.

Дэн подходит с маркером и клейкой лентой, и мы вместе начинаем прикреплять всё к стене.

В центре - зажигалка. Фото её мы сделали на телефон, прежде чем положить обратно в сейф.Рядом - имя: T. Black. Перечёркнуто. Под ним: настоящее имя: Томас. Фамилия неизвестна.Я пишу от руки: "В Праге следил за мной. Переехал за мной в Нью-Йорк."

- Здесь, - говорит Дэн, вешая карту Манхэттена, - вот это место, где он исчез. Где зажигалка была найдена. Вот твой кампус. Вот отель. Вот тот бар.

Он соединяет нитками точки. Получается треугольник.

- А вот место, где за последний месяц были зафиксированы три случая пропажи девушек, - говорит он тихо и добавляет красные кнопки на карту.

Я сжимаю кулаки. Дыхание рвётся.

- Думаешь, он вернулся к своему "ритуалу"?

Дэн смотрит на меня. Его глаза внимательны и такие тёплые, что мне почти становится страшно - от того, как сильно я этого сейчас нуждаюсь.

- Я думаю, он никогда не прекращал, - отвечает он. - Просто искал момент. Чтобы снова выйти на тебя. Остальные - только фон.

Я киваю. Мне тошно.

Он вешает ещё одну фотографию - старый снимок университетского холла. На нём я. И Хейли. И кто-то стоит на заднем плане, размытый. Тень. Она будто следит.

- Я нашёл это на форуме выпускников. Он был рядом чаще, чем мы думали.

Я подхожу ближе. Смотрю. И... внутри всё сжимается.

Этот наклон головы. Этот изгиб губ.

- Это он, - шепчу. - Это его улыбка.

Вспышка памяти - щелчок зажигалки. Шаги по бетону. Шепот в темноте: «Ты вспомнишь. Я научу тебя.»

Я хватаюсь за край стола, чтобы не упасть.

Дэн подходит ближе. Осторожно, как будто приближается к раненому зверю.

- Эйвери... - он касается моей руки. - Я рядом. Я не дам ему снова прикоснуться к тебе. Ни на шаг.

Я смотрю на него. Его голос - единственное, что держит меня сейчас на плаву. И в этом взгляде - не просто обещание. Он верит. И я начинаю верить тоже.

Он не боится моей темноты. Он не отводит взгляда.

- Нам нужно добраться до архива, - говорю. - Возможно, у него было другое имя. Или... мы найдём фото. Или отчёты. Я не знаю. Но я хочу... я должна понять, кто он.

Он кивает. Его рука всё ещё на моей. Тёплая. Уверенная.

- Тогда поедем завтра. Вместе.