Глава 20 - Порог

Утро пахло кофе и тревогой. Комната казалась временным укрытием, как палатка в эпицентре бури. Мы с Дэном почти не говорили - не потому, что нечего, а потому что каждое слово было бы слишком громким.

Он разложил всё по столу: карту города, распечатки из архива, фотокопии найденных улик, даже обрывок письма, который мы обнаружили в старом ящике. Всё это - пазл. Только вот картинка в конце - не природа и не уютный домик. Там был подвал.

- Мы возьмём с собой рекордер, - Дэн чётко, по-журналистски перечисляет. - Мини-камеру на одежду, запасной телефон. Я отправлю копию координат и план нашему человеку - бывшему коллеге, он будет в радиусе на случай чего.

- А полиция? - спрашиваю, хотя уже знаю ответ.

- Без улик - это просто здание. Без ордера - они ничего не сделают. Нам нужно зайти первыми.

Я киваю. Он протягивает мне кожаную куртку - свою. Тёплая, слишком большая. Я зарываюсь в неё, как в броню.

В машине играет что-то инструментальное. Дорога тянется, как нервы под кожей. За окном - серые дома, ржавые ограды, знакомый город в незнакомом лице. Я ощущаю, как внутри снова сжимаюсь. В груди появляется колючее: страх. Но не только. Ещё - решимость.

- Как ты? - Дэн смотрит на меня, не отрывая рук от руля.

- Как будто я снова иду туда. Внутрь своей головы. Только на этот раз - с фонариком.

Он слабо усмехается. Тепло. Грустно. Мне кажется, я впервые вижу в его глазах - настоящую боль. Она тоже с ним. Живёт. Только молчит лучше моей.

- Я не позволю ему добраться до тебя, - произносит он. - И до других.

- Я знаю, - тихо говорю. - Но сегодня я должна быть не жертвой.

Когда мы сворачиваем на промзону, воздух становится другим. Промёрзшим. Словно город заранее знал, что здесь прячется что-то тёмное.

Дэн паркуется за зданием. Обшарпанный бетон, заколоченные окна, выцветшие граффити. Кажется, здесь не ступала нога человека годами. Кажется - ложь.

- Готова? - он открывает дверь.

Я глубоко вдыхаю.

- Больше, чем когда-либо.

Мы идём внутрь - шаг за шагом, вдоль коридора, что пахнет сыростью и плесенью. И вдруг - на стене, рядом с дверью в подвал - я останавливаюсь. Сердце замирает.

- Что это? - шепчет Дэн.

На стене - гвоздь. А на нём - обрывок красной ленты. Такой же, как в том сне. В том подвале. Я не помню, как она там оказалась. Но она была.

Я протягиваю руку и дотрагиваюсь до неё. В голове - вспышка: голос. Смех. Темнота.

- Он был здесь, - выдыхаю. - Недавно.

Дэн сжимает мою руку. - Мы всё сделаем правильно. Мы здесь, и мы уже сильнее.

Дверь подвала приоткрыта. Совсем чуть-чуть - будто кто-то ждал, что её толкнут.

Дэн идёт первым, но я не даю ему закрыть меня собой. Я должна видеть. Должна шагнуть туда сама.

Лестница скрипит под ногами. Воздух тяжелее, влажнее. Чем ниже мы спускаемся, тем больше мир сверху отдаляется - как будто мы опускаемся не просто в здание, а в мою голову. В ту часть, которую я столько лет запирала.

Первые шаги по бетонному полу - и меня бросает в дрожь. Свет от фонарика дрожит вместе с рукой. Я будто вижу всё дважды: сейчас и тогда. Настоящее и прошлое накладываются друг на друга, как два слайда.

Вот - пятно на стене. Кажется, ржавчина. Но в глазах - кровь.

Я слышу - его голос. Тихий, шепчущий. Не из угла комнаты - изнутри головы.

«Ты красивая, когда боишься.»

Я цепляюсь за стену. Дэн оборачивается.

- Эйвери?

Я не могу ответить. Горло сжалось. Перед глазами - его тень. Он сидит напротив, смеётся. Я связана, мои руки горят, ноги затекают. Я чувствую ремни. Чувствую, как он касается моего лица.

«Я ждал тебя так долго.»

Меня вырвало. Я едва успела отвернуться. Дэн подхватывает, прижимает к себе, и это движение - настоящее. Оно вытягивает меня наружу.

- Эй, ты здесь. Слышишь меня? Это сейчас. Это не тогда.

Я дрожу, и всё, что могу - кивнуть. Он гладит меня по волосам, убаюкивает, как ребёнка.

- Прости, - выдыхаю, еле слышно. - Я не хотела...

- Никогда не извиняйся за боль, - его голос твёрдый. - Ты жива. Это всё, что важно.

Я поднимаю взгляд. В углу - старая кушетка, покрытая плесенью. Там он держал меня. Здесь это было. Именно здесь.

И в эту секунду память простреливает ещё раз.

Огонь.

Запах алкоголя.

Тёплый голос, который говорил мне, что я могу ему доверять.

А потом - холодный металл. И смех.

Я хватаюсь за грудь, воздух рвётся короткими вдохами. Всё возвращается слишком быстро.

- Я начинаю его вспоминать, - прошептала я. - Я... чувствую его. И это хуже, чем не помнить.

Дэн не говорит ничего. Он просто остаётся рядом. А это - всё, что нужно.